La Folie - MML Savin

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La Folie
! » Le mousse du dernier rang se contenta de sourire. « Il leur en a fallu
du temps pour la reconnaître ! » se dit le mousse.
Et qui donc aurait osé porter ce petit chapeau à trois cornes, une
émeraude entre chaque, un vrai chapeau de diable et qui n’avait plus rien
de diabolique parce que c’était elle qui le portait ? La cape de velours
noir, les gants d’un velours noir serré, qui gantait au-dessous du coude du
même noir du même diable que le collant et les trois cornes, était-ce pour
se moquer du diable ou pour l’honorer ? Au moindre frisson de la cape
que retenait une autre émeraude, ou du filet des gants, ou du jersey collant,
la candeur partout d’une Eve immaculée filtrait ou jaillissait du velours
ou de la soie. L’Eve était-elle la prisonnière du Diable ? Pour se
rassurer, le regard n’avait qu’à revenir à ses jambes, les deux pieds divinement
égaux, sans ce mélange de bouc qui est la marque de Méphisto.
On voulut voir, on voulut toucher, et ce fut une ruée vers elle.
Le tragédien bondit ; dans sa fougue il aurait brisé la cloison de
verre. On escaladait ; on poussait, on repoussait ; on hurlait : « Ne poussez
pas, c’est honteux ! Moi d’abord ! Chacun son tour ! » La dame
d’une main humide avait saisi le pyjama de l’archiduc et murmurait au
pyjama : « Je sue ! C’est un signe. Je ne sue que pour le beau. Je n’ai rien
vu d’aussi beau que ces jambes.... » Elle s’emparait de la deuxième marche,
quand l’archiduc tomba de la troisième, comme on tomberait d’un
toit ; l’archiduc, la dame humide, le garçon et d’autres filles, en avalanche.
C’était la faute du tragédien qui, sans avertir, avait reculé d’extase,
soufflant de tout son souffle un Oh! d’extase. Et malgré l’avalanche, le
flux et le reflux, la bousculade, ce Oh! domina, amplifié de tous les Oh !
de la même extase. Les bousculés, les bousculants, les vociférateurs, les
provocateurs, les dames et les messieurs de vapeur, tous, comme enchantés
et réconciliés par l’enchantement, soutenaient, perpétuaient le Oh !
À peine la paroi de verre franchie, elle avait lancé la cape du Diable
à Marka qui fit une révérence. Le dos que l’on vit valait une révérence.
Oh ! quel dos ! De haut en bas, tout partout, où le dos est dos, ce n’était
qu’un dos qui ne trichait pas, qui se laissait voir ; rien de plus simple.
Mais la perfection n’est-elle pas toujours ce qu’il y a de plus simple ? De
marbre il aurait été moins beau.
Il n’aurait pas frémi non plus comme il se mit à frémir dès qu’elle
eut lancé la cape. Un frémissement bref puis le dos se crispa, saisi d’une
crampe de tout le dos, figé et comme gelé dans cette crampe, puis trembla
d’un tremblement fou, à craindre que la folie du tremblement ne ravagea
la simple, la noble harmonie, comme un tremblement de terre détruit et
ravage. Mais ce ne fut qu’un instant de désordre. On put voir ce dos se
ressaisir, se dompter, rétablir son ordre dans le désordre, imposer au
tremblement l’harmonie, la noblesse, se gouverner, sauver l’honneur. Le