La Folie - MML Savin

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La Folie
flanqué de sa valise. « Vu » dit la guitare. C’était un mot du Colonel ;
mot sans appel. Puis il attaqua l’ancienne gare au pas de charge.
Pas plus de portrait à l’ancienne qu’à la nouvelle. L’orage de
là-haut avait fini d’installer tout ce qu’il fallait pour un orage : triples rideaux
de ciel, du gris au noir, basse lointaine et continue des orages collatéraux.
Il retardait son premier pétard, qu’il lança. Quel pétard ! Et aussitôt
les déversoirs, du fin, du gros, liquide et solide, à crever la haute
verrière de la salle des pas perdus, où c’était la nuit. Tout ce qu’il y avait
de foule sur la place, devant la gare, avait engorgé les galeries marchandes,
envahi les escaliers, envahissait déjà la salle. On aurait pu reconnaître
des épaves de l’autre foule, des marins, quatre scouts et un curé.
Salle, escaliers, galeries marchandes, l’intérieur des boutiques, tout
fut examiné par Nestor qui se coulait de tout à tout, animé, excité par
cette sorte de jeu, par l’orage, par la foule, car il aimait la foule. Il riait à
chaque nouveau pétard. Cela ressemblait à des ordres du Colonel. Ce
n’était pas de la foudre qui tombe du ciel. C’était quelque chose
d’énorme que l’on froissait ou que l’on déchirait dans votre dos, tout proche,
1à. Ou encore, le fouet d’un dompteur, et l’on était dans la cage. À
peine l’éclair et le fouet, ensemble, un renfort de déversoirs à engloutir la
ville. Dieu Colonel avait décidé d’étouffer sous les eaux ceux qui échapperaient
à sa foudre.
Nestor avait fait un dénombrement si complet, une revue si minutieuse
de tout cet illustre bâtiment ferroviaire qu’il serait mort en paix.
Mais il ne méritait pas de mourir. Ayant satisfait à l’obéissance autant
qu’à l’initiative, il n’avait rien à redouter du Colonel, ni de Dieu (l’orage
et la colère de Dieu, que Dieu s’en débrouille !) ni de Nestor, qui ne redoutait
rien de rien ni de personne quand il avait sa guitare. Il s’assit à sa
façon de garçon noir dans le coin le plus sombre de la salle. À chaque
fois qu’il pinçait un accord, il avait le portrait devant ses yeux. La jeune
fille, si elle était une jeune fille quelque part, ne serait jamais aussi jolie
que la petite fille du portrait. « Ils ont tort, par ici, se disait Nestor, de ne
pas s’acheter des femmes plus jeunes ! Dix-huit ans, c’est déjà bien vieux
..»
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