La Folie - MML Savin

Pour la Patrie ! 303
Tout à coup, Madame Arthur recula les bras en croix, tourna
comme une toupie, ouvrant une bouche en four d’où ne sortait plus aucun
cri, les joues violettes, la nuque bleue, à peine un moins bleue que les
bouclettes. Puis elle s’abattit juste à côté de la dame, sans voir la dame.
Jacques au secours, dépliant un mouchoir, agitant le mouchoir sur le visage
convulsé, dégrafant le col du corsage, frappant de ses mains les
mains, enfin tout ce qu’on fait quand on ne sait pas quoi faire. Mais la
dame de deuil savait, - Vous permettez, jeune homme ?
- Je vous en prie dit le jeune homme, si vicomte dans le naturel
de la politesse que le face-à-main suspendit jusqu’à nouvel ordre
toute sorte de jugement. (Après tout, le bleu d’azur n’avait-il pas été
l’azur de ces uniformes, inséparables de la Victoire ? Et vous, azur sombre
sur azur, ligne bleue des Vosges !).
- Aidez-moi dit-elle. Jacques aida.
La Langouste ne retrouvait plus son souffle. Elle se figeait du bleu
au blanc, l’écume aux lèvres. La dame gouvernait, tenant les pieds, le
Vicomte tenant 1e buste par le dessous des bras. Ils l’étendirent, tout de
son long, sur le balcon au fracas de l’artillerie motorisée, qui défilait à
son tour. « Ce serait un beau jour pour mourir, dit Jacques. Une âme qui
prendrait son essor au-dessus de l’armée française, entre l’Arc de Napoléon
et la Statue de Clemenceau! La cochère du Paradis lui serait Grande
ouverte ...»
Le face-à-main était resté sur la chaise. Lui seul aurait su juger, en
dévisageant, approchant sa chaise de la balustrade. Elle, acceptait cette
promiscuité beuglante, talons et bouclettes, et l’azur-azur ... Quel triste
monde ! « Comment ne pas être en deuil ? » semblait dire le tailleur de
deuil. Nous autres, qui ne plions pas, si nous honorons les morts plus que
les vivants (les morts à la guerre, s’entend !) c’est que les vivants ne sont
pas grand chose, c’est qu’ils ne sont pas morts à la guerre ...! Le
face-à-main reprit, braqué sur le défilé des troupes : « Mais ils mourront
!»
Aux chasseurs alpins, elle se leva de sa chaise, sans élan, comme
elle eût fait à la sonnette de l’Élévation. Elle avait sans doute sa dévotion
aux Chasseurs, comme Arthur à Notre-Dame de la Salette. Veuve d’un
commandant de Chasseurs ? Ou des fils ou des frères, de l’un des trente
bataillons alpins, tués à Fléray ou à Guise ? Rien ne bougeait sur le masque.
Ni sourire ni grimace. La balafre de travers n’était qu’une balafre.
Elle se rassit aux képis blancs des Légionnaires. Immobile sur sa
chaise, l’oeil vide sous une paupière de commandement, elle transformait
le balcon en tribune. Les excuses sucrées du placeur signifiaient peut-être
qu’elle aurait eu sa place à la tribune, entre un bonbon d’Afrique et une
robe d’Annam, si elle n’avait préféré l’incognito. On aurait pu croire