La Folie - MML Savin

Pour la Patrie ! 301
per à la musique. C’était l’armée, la seule, les soldats de l’armée française.
La foule, tout au long de l’avenue, hurle. Cela prenait comme un
feu, n’importe où ; une jeune fille, un monsieur à binocle, une vieille
dame, des gens qui n’élevaient jamais la voix ; l’un agitait son chapeau,
l’autre en perdait son binocle ; ils criaient n’importe quoi : « Vive
l’armée » ou « Vive la France » ou simplement « Les voilà ! Les voilà
!» Ce n’était pas de l’ovation administrative, par petits paquets, tous les
cinquante ou cent mètres, comme au passage du Président. Et le feu qui
prenait ainsi ne se communiquait pas aussitôt. Au contraire. Autour de la
vieille dame ou du binocle il y avait d’abord un cercle de stupéfaction et
de pudeur, comme si l’enthousiaste n’avait été qu’un délirant ; si bien que
la jeune fille rougissait et se taisait et que le monsieur frottait son binocle
et le rajustait, la vieille dame toute frileuse et serrant son pliant sous le
bras. Mais le cercle prenait feu à son tour, flambait de clameurs, allumait
d’autres cercles à distance. Cela s’éteignait et se rallumait. Il y avait des
zones de calme et de silence ; des prudents qui ménageaient et réservaient
leurs voix, en attendant les fusiliers-marins ou les chasseurs.
Cuivre de France reconnu, Madame Arthur, repoussant sa chaise,
les mains soudées à la balustrade, incendiée d’un coup, de fond en comble,
comme un entrepôt de bois. Le défilé aurait défilé trois jours, trois
jours elle aurait lancé vers le ciel de la gloire, du cri, son amour de la
France, des milliards d’étincelles, une vocifération gratuite à rendre jaloux
un dictateur, le jet d’un énorme incendie qui renaissait et
s’entretenait de lui-même. Quand elle s’éraillait et crachait en son mouchoir,
elle pleurait, redoutant d’avoir brisé sa gorge à cet effort de son
patriotisme. Mais, à chaque fois, comme par grâce, elle retrouvait
l’ampleur intacte de sa voix et l’usage de son délire. Elle qui énumérait et
distinguait si bien, avant la revue, qui n’aurait pas confondu des Sénégalais
et des Malgaches, la Légion et les tirailleurs d’Afrique, elle se jetait
toute à tous, à se jeter parfois corps et âme, par-dessus la balustrade, si
Jacques ne l’avait retenue Et comment distinguer ? Fantassins ou marins,
artilleurs ou légionnaires, ils étaient tous l’armée française.
- L’armée de l’air, Madame Arthur ! Ceux qui arrivent, que
voilà, qui ne marchent pas très bien au pas, avec leurs petits mousquetons
dont ils ne savent pas quoi faire ... vous qui avez de bons yeux, peut-être
apercevez-vous Camille, Sainte Thérèse en aviateur ! Tous les aviateurs
ne volent pas ...
Camille ? Elle avait oublié ce nom. Elle n’avait plus de préférence.
Elle s’arrêta de crier, un instant, pour dire:
- Ce sont tous des hommes. Les noirs, les blancs, les moins
blancs, ceux qui portent des culottes, qu’on leur voye le genou au ras de
la culotte, ceux qui ont des bottes ou des pantalons, des képis, des bérets