La Folie - MML Savin

L’Armée d’Afrique 3
Au mot de république, il y eut un peu plus de fissure et de délabrement.
Une pierre du perron céda.
Nestor eut le mot, celui qui conjure. Il hurla :
- À vos rangs, fixe !
- Repos, je t’ai dit, Nestor. Repos.
Nestor au repos, position réglementaire, un pied devant l’autre, les
main au dos. Les lézardes n’osaient plus, ni les gouttières. Les petits vers
du bois ne vrillaient plus le bois. La demeure légère, une Folie, comme on
disait jadis, n’était plus Folie, d’amour ni de guerre. Elle obéissait : Elle
se raidissait, pierre sur pierre. « C’est bon, dit le Colonel. Rompez ! »
Nestor rompit, c’est-à-dire qu’il ne fit que deux pas, glissant le pas, s’en
allant mais sans aller, le regard vague, le geste vain. Entre deux ordres,
c’est ainsi qu’on est ; libre ; plus exactement disponible.
Depuis vingt ans qu’il était l’ordonnance du Colonel, ce grand diable
de Nestor, noir et bouclé comme un diable à visage d’ange, qui riait
des pommettes et du nez même au plus grave de son grave, vibrait encore
et tremblait comme au premier jour, quand la foudre de l’ordre le traversait
de part en part. Il avait beau prévoir et deviner qu’il y avait de l’ordre
dans l’air, toujours l’ordre éclatait à l’improviste, roulait, se répercutait,
secouait Nestor de la cheville à la nuque.
Il faut dire que le Colonel commandait comme au front des troupes,
de sa plus belle voix de commandement.
Ténor léger, quand il tenait sa partie, jadis, en des opérettes de salons
; ce n’était alors que voix d’enjôleur, à chanter la sérénade, ou se
mêlait un rien de frivole, sinon de libertin. Mais ce léger ténor mousquetaire,
à moustaches blondes, faisait savoir tout à coup qu’il était redoutable,
et partisan de l’offensive toujours, à la guerre comme à l’amour. La
voix montait, comme une fusée monte, et brisait là-haut, brisant l’air et
les volontés. Elle exigeait, elle obtenait immédiatement une obéissance
terrifiée, sans condition. De Saint-Cyr à la retraite, rien n’avait vieilli
dans cette voix.
Le Colonel avait aussi sa voix comme il faut l’avoir. Il la modulait
alors ; il y inventait des tons un peu sourds, qui convenaient à son âge, a
sa rosette d’officier de la Légion d’honneur. Il modulait pour la buraliste,
pour les soeurs quêteuses, chaque fois qu’il rendait hommage. Mais encore,
si l’une des soeurs était jeune et jolie, il lui revenait malgré lui du
ténor, qui filait sa mélodie et festonnait parmi les basses. Le
Saint-Cyrien, pas mort ! quelques rares amis, des plus intimes, savaient
bien que la voix de mousquetaire était seulement sous surveillance.
À force de prier (j’entends : les dames), et si la jeune fille d’accompagnement
était très blonde, du suave et du bleu d’amour sous les yeux,
un je ne sais quoi de gracile aux poignets, à la taille, un cou d’enfant, une