La Folie - MML Savin

292
La Folie
drait pas lui parler de la République ! Il est plus royaliste que Notre-Dame
de la Salette !
Jacques, qui avait un château, un parc, des étangs, une colline, une
soeur bonne soeur, du caoutchouc mousse, des yeux pervenche, les mains
si fines, des cheveux blonds, une allure de grand seigneur, même en salopette,
avait-il la République dans le sang ?
- Pourvu qu’ils nous laissent passer ! disait-il.
- C’est-i que votre auto n’est pas assez belle ? Qu’est-ce
qu’il leur faut ?
- Mais ce n’est pas une autochenille ...
- Une autochenille ? répéta Langouste, en écho. Une chenille!
Quelle horreur !.. Au mois de septembre (elle disait sectembre),
quand il en tombe des platanes du Colonel, j’en ai des horripilations dans
le cou rien qu’à y penser... Une auto qui est chenille ! Qu’est-ce qu’on
n’invente pas !
- C’est pour la guerre. dit Jacques.
- Alors, ça, je comprends. Une chenille grosse comme votre
auto, M’ sieur Jacques, on n’y résiste pas. Mais les autres, est-ce
qu’ils en ont aussi des chenilles qui sont des autos ?
- Quels autres ?
- Les autres, ceux d’en face. Les Boches, quoi !
- Qui appelez-vous les Boches ?
- Eh bien, les Boches ! Ceux de Guillaume et du Komprinz,
ceux d’Hitler ! Comme si vous ne saviez pas ? Qu’il paraît que
leurs femmes sont laides, pires que des épouvantails, et que les hommes
sont des monstres, qui coupent les mains des petits enfants pour en faire
des colliers à leurs femmes. À la campagne, on avait un voisin qui nous
lisait ça dans son journal.
- Est-ce que Mademoiselle Moser est un épouvantail ? demanda
Jacques très doucement.
- Mademoiselle Ilse ? Que je me mettrais plutôt à genoux
devant elle, comme à l’église.
- Elle est allemande pourtant, ou, comme vous dites ...Mais
je ne veux pas dire le mot que vous dites. Le Professeur et sa fille sont de
bons français, comme vous et moi, mais ils seraient allemands, s’ils voulaient.
Toute leur famille est allemande. Ils ne s’en cachent pas ...
- C’est donc ça ! s’écria la Langouste, anéantie dans le
caoutchouc. Ce qu’il baragouinait, le poulet de l’autre jour, que c’était du
chinois pour moi, et qu’il en revenait toujours à sa Bavière, que je croyais
qu’il s’agissait d’un commerce de bière et que je lui répondais que le Pro-