La Folie - MML Savin

Le grand amour 243
Il était vrai qu’il avait cru reconnaître la silhouette de Blanchonval,
que le vieux monsieur était un peu courbé, qu’il avait fait les cent pas (et
combien de fois cent ?) jusqu’à neuf heures ; mais il ne les avait pas faits
uniformément sur le trottoir d’en face. À minuit cinq, comme il se retournait
au bout de cent pour une autre série de cent, à peine retourné il se
retourna, longea les murs dans l’ombre de l’ombre, prit la première rue à
droite, pestant d’avoir à la prendre, d’autant que cette rue à droite était
une rue de clair de lune, sauf un liseré d’ombre à droite ; Aristide les
pieds dans l’ombre mais la tête dans le clair de lune, un clair qui était si
clair qu’on aurait pu lire son journal, et du pavé qui sonnait comme de
l’argent de lune sous le pas ! Un renfoncement à l’ombre, comme un refuge
inespéré, où Aristide se réfugia, juste au moment où passaient deux
passants, rue Decrès, d’un trottoir à l’autre. Était-il dans son refuge quand
ils débouchèrent ? Les deux passants inoffensifs, à n’en juger que par
l’apparence ; l’un, qui était frêle et plus petit, sur le trottoir, le grand dans
le caniveau, bavardaient comme on bavarde à longueur de nuit et de clair
de lune, d’un trottoir à l’autre. De son refuge, Aristide pouvait entendre
leurs voix, l’une qui riait, heureuse et raconteuse ; l’autre, sourde et fragile,
lui répondait d’outre-tombe.
Aristide, entre un tuyau d’arrosage et un chariot d’enfant, consultait
sa montre, de temps en temps, dans le clair de lune. Minuit et quart. Un
pas en avant dans la lune, deux en arrière ; les deux passants, silencieux,
débouchaient en sens inverse. D’un trottoir à l’autre, ils reprirent leur bavardage.
Comme si des bavards n’avaient pas le devoir de bavarder toujours
! Le fauve aurait mordu le tuyau et déchiré la voiturette, s’il n’avait
craint de signaler sa présence. Il n’avait même pas la place de tourner en
rond dans ce refuge.
À minuit vingt-cinq, les bavards ! Mais la voix qui riait, riait assez
haut pour avertir du passage. Après quoi, le fauve, qui griffait les pavés
de son refuge, se risqua le long du liseré d’ombre. À l’angle des deux
rues, posté comme un guetteur, surveillant le dos des bavards et la porte
de Catherine, il vit enfin les promeneurs, qui traversaient, qui continuaient
leur promenade en direction de la rue de l’Ouest. Il revint à ses
cent pas sur le trottoir. Vingt minutes ! Il n’en fallait pas davantage pour
ruiner le réquisitoire. « Et s’ils m’ont reconnu, qu’auront-ils pensé ?» se
disait Aristide, en posant la précieuse serviette sur son bureau, boulevard
Raspail.
Le rieur, qui était un peu myope, ne l’aurait ni vu ni reconnu. Mais
un homme qui fut une ombre au pays des morts a des yeux plus accoutu-