La Folie - MML Savin

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La Folie
Depuis cette tournée familiale, Gunther, accaparé par les congrès et
les philologues, mais fidèle à tous, se contentait d’une volée de cartes
postales de temps en temps. Il n’avait de correspondance suivie qu’avec
un cousin germain de sa femme, Frédéric Schmidt, qui vendait des chapeaux
et des cannes aux élégants de Munich et dont la pétulance et la
franchise naturelles convenaient à l’humeur du germaniste. Chaque hiver,
le cousin Frédéric, qui rêvait de Paris, avait son prétexte de cannes et de
chapeaux pour s’en venir flâner à la parisienne, son divan et son couvert
chez le Professeur.
- Vous connaissez mon cousin Frédéric dit Moser, celui
qui est violoniste. C’était le violon, le soir où nous avons joué un trio de
Brahms. Jumièges se souvenait du trio et du violoniste. Depuis qu’ils sont
envoûtés par leur Hitler, ce n’est pas facile de parler franchement de politique
en Allemagne, surtout devant les jeunes. On craint d’irriter, et cela
ne servirait à rien d’irriter. D’ailleurs, ce que je vois et ce que je lis suffit
à m’instruire. Il faut avoir vu de près ce que c’était que leur République
pour comprendre tout en déplorant ! Si la nôtre est pourrie, comme dit
Lebuhotel, quelle pourriture que leur République ! Scandales sur scandales.
Les nôtres ne sont que des enfantillages à côté. Aucune pipe n’aurait
préservé de l’odeur. Par Fréderic j’étais au courant de bien des choses.
C’était pire que tout ce qu’avaient imprimés les journaux. Le cousin a
deux grands fils doux et blonds, comme sont les garçons d’Allemagne.
Quand je les ai vus la pelle à l’épaules je me suis dit : tant qu’ils n’auront
qu’une pelle... Défiler en chantant, au son des fifres, ce n’était pas encore
très grave. J’ai cette chance, en Allemagne, de n’être jamais pris pour un
Français. Dans les brasseries, dans les trains, partout, je pouvais entendre
comme un Allemand pouvait entendre. Jamais un mot contre la France.
Parole de Moser ! Au contraire, une sorte d’admiration-sentimentale pour
nous ; les Anglais responsables de tout, et seulement le regret que les
Français soient toujours des dupes au service de l’Angleterre. Anglais au
Juifs, cela revenait au même. Cet hiver, après avoir annoncé son voyage,
Frédéric écrivit qu’il le repoussait à l’année prochaine, un je ne sais quoi
de triste et de contraint, en nous écrivant cela, qui n’est pas son naturel.
À Munich, ces jours derniers, je retrouvai la même contrainte, une tristesse
qui ressemblait à de l’anxiété. Les deux fils, au double de leur carrure,
un air de sous-officiers, une autorité de geste et de poitrine, une jactance
que je n’aimais pas. À peine si, devant eux, leur père me dit quelques
mots du voyage qu’il avait remis, et, comme j’insistais sur le plaisir
que nous aurions à le recevoir chez nous l’année prochaine : « Oh !
L’année prochaine ! » fit-il, en regardant ses fils. Je n’en tirai rien de
plus, ce jour-là. Le lendemain, c’était un autre homme, affectueux,