La Folie - MML Savin

Pousse-Wagon 201
comme s’il avait perçu un craquement, un frôlement, quelque bruit insolite
et sinistre. Puis il rattrapait sa chimère et cavalcadait de plus belle. Il
entrait si adroitement dans les desseins de la conspiration qu’il était
conspirateur. À cette heure de nuit, dans cette maison solitaire, il était au
centre, il découvrait d’un regard toutes les ramifications du complot. Jumièges
avait raison de rappeler la collaboration du hasard à de certains
effets. Par exemple, si l’ami qui écrivait de Rome avait été trompé et jaloux,
ou s’il avait eu un rendez-vous avec sa belle, il n’écrivait pas, et
c’en était fait de la République. À eux trois, ils sauveraient la République.
Mais que de périls, quel enchevêtrement, quelle trame noire et serrée !
Brouillard partout comme dans cette chambre saturée d’un brouillard de
pipe. Lui qui disait : « Le pape ! Le pape ! Vous me faites rire » lorsqu’on
lui parlait du pape, n’aurait pas toléré que l’on suspectât ce qui
n’était peut-être que des ragots du Vatican.
- Les Loges ! Quand j’affirmais qu’elles étaient pourries !
Et qu’est-ce donc qui n’est pas pourri ? Vous et moi qui ne sommes rien.
Donc tout est pourri. Cela conserve pour un temps sa noblesse, son allure.
Mais le dedans ? La pourriture est au dedans. Ce qu’on voit n’explique
jamais rien. On nous donne la comédie. Qui tire les ficelles par dedans ?
Des ficelles qui sont pourries.
Il en riait à tout petit rire, en grignotant sa pipe.
- On peut rire ? C’est encore permis ? Croyez-moi : ce ne
sera pas permis longtemps.
Et, changeant brusquement de visage, il lorgnait la porte, comme si
une main tournait le loquet de la porte, un milicien de la Conspiration
prêt à ouvrir et à crier : « Lebuhotel ? C’est vous ? Nous avons un mandat
d’amener pour vous emmener !»
Le jardin devant, le jardin derrière grouillaient sans doute de miliciens.
- Que voulez-vous, mes bons amis ? Tout craque. II faudrait
être sourd pour ne pas entendre craquer. Depuis vingt ans, trente
ans ; j’entends, je sens. Et quand tout aura craqué, quelle puanteur !
Gaudeau-Barmier, les paupières baissées, revoyait deux rangs de
jeunes cadavres à quelques mètres d’une tranchée. Ils ne sentaient pas
encore le cadavre, et qu’est-ce que l’odeur aurait ajouté à cette profondeur
de détresse et d’éternité où il se précipiterait à son tour quand ce serait
l’heure ? « Oui, oui » disait Gaudeau. « Oui, oui » disait Jumièges,
qui avait tant aimé les fleurs qu’il en avait son âme parfumée. À dix fois
moins de discours sur la pourriture et sur le noir dédale de la conspira-