La Folie - MML Savin

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La Folie
travagant sans doute mais ainsi : le Colonel avait deux sorties. Officiellement
il était du 13. Le courrier, les impôts, la police ; bon. Et soucieux
d’être du 13, pour les étrennes, les collectes, le va comme vient de tous
les jours. S’il sortait et rentrait par 13 ! Merci, mon Colonel... Souci de
l’ordre, comme il est naturel chez un Colonel. Scrupule plus que souci.
Mais enfin, il y avait l’autre sortie. Du boulevard de Vaugirard à la rue du
Château, un passage en coude, le passage Alexandre, doublait la rue
d’une autre rue, compliquait tout. En plein jour, des gens entraient qui ne
ressortaient plus ; d’autres sortaient que vous n’aviez jamais vu entrer.
C’était un dédale, un nid à rats, une machine à conspirer. La police y renonçait.
Des tilleuls jusqu’au passage, entre deux haies pas si lépreuses,
qui fleurissaient au mois de mai, églantines et liseron, un vrai chemin,
quoique si court, dévalait, s’enfonçait, se perdait dans une cour suintante
et glauque, été comme hiver, à donner froid. Une porte de fer au bout,
repeinte chaque année en vert jardin par Nestor, comme les deux bancs
sous les tilleuls. Un marteau rouillé, que la rouille soudait à la porte, souriait
du même sourire de fille que les cintres. Ça devait être la pleine
campagne, par ici, au temps des folles filles. S’il existe un enfer pour les
folles d’amour (à Dieu ne plaise !) c’est bien ce nid à rats. On y voit Nestor,
une fois l’an, qui chante on ne sait quel chant à ses pots de peinture.
On n’y voit jamais le Colonel. « Ce n’est pas une preuve, se dit la Langouste.
Ce serait même une preuve du contraire, qu’on ne les voye jamais
le jour. Ils nous amusent avec leur peinture Si la porte ne servait à rien, ils
auraient fait construire un mur. Je ne dis pas qu’ils s’en servent.»
Elle avait l’imagination aussi forte que l’haleine, dont elle vous persilladait
son monde, Saint-Jean ou pas. Mais elle avait plus de raffinement
à l’exactitude qu’à l’odeur. Elle s’emportait à ses chimères pour
enfin leur passer la bride. Soudain : « Qu’est-ce que je fais là, à rêver
comme une bécasse ? C’est l’heure du lait et des poubelles. J’ai besoin de
mon temps pour réfléchir.» De l’arrière-cour elle tira d’immenses poubelles,
croulantes, cabossées, qui semblaient des têtes monstrueuses, comme
de géantes guerrières protégées du heaume ; elles grinçaient, elles ricanaient
horriblement, d’être malmenées ainsi, sans doute, entraînées par
cette créature qui ne les dépassait que de sa tête, mais quelle tête ! Il leur
tombait en route une perruque où il y avait de tout, des épluchures, des
chiffons infects, de la frisure aussi blonde que des cheveux d’ange. Les
cinq monstres en rang sur le trottoir : « Voilà pour l’ordure » dit-elle, et
s’en fut, victorieuse, chercher son lait.