La Folie - MML Savin

Gribiche 145
de Plaisance et de Vaugirard. Elles exposaient leurs doléances à l’agent
de service qui surveillait la porte de l’école, rue de l’Ouest, mais que
pouvait la police ? « Vous n’avez qu’à les fesser vos mioches » disait
l’agent. À quoi, les mères : « Même qu’ils n’auraient rien fait, Monsieur
l’Agent ? Et la justice, alors ?» L’agent grognait, qui n’osait pas répondre,
comme Monsieur Goethe, qu’il préférait la fessée préventive à un
accident. Tout le quartier en émoi, aux Rameaux de cette année, à
l’histoire de ce marmouset de la Maternelle qui avait joué au César, qui
avait perdu l’équilibre et que ses camarades avaient tenu, plus d’un quart
d’heure, à la force des poignets, en attendant du secours, une rame de wagons
sous l’imprudent César toutes les trois minutes. Et qui punir ? Le
César de la Maternelle en fut une semaine au lit, par une fièvre de peur, et
l’on était bien obligé de féliciter les camarades. Il fut question, quelques
jours, d’interdire le pont ; puis l’enfant se guérit de sa fièvre ; on oublia le
dangereux belvédère. On ne peut pas supprimer les trains et les ponts, à
cause de l’imprudence de tant de petits Césars !
La même pierre, qui était désastreuse aux gamins, était amicale à
l’infirme. L’homme aux tiges de métal, qui n’avait pas la liberté de
s’asseoir, trouvait à s’y appuyer, assis sans s’asseoir, comme les chanoines
à leurs vêpres, qui sont des chanoines debout, mais cependant assis,
grâce à cette planchette de dossier si bien nommée Miséricorde. Tout ce
qui touchait la vie de cet homme devenait bonté, sollicitude, miséricorde.
Une pierre, qui pouvait être tragique, était une pierre heureuse. Les gamins
n’auraient pas été si batailleurs, vantards et risque-tout, s’il avait
assisté à leurs jeux. Il n’aurait pas crié des ordres ou des menaces. Il
n’aurait point parlé de fesser ou de tirer les oreilles. Il n’avait point de
force à gaspiller. Il employait toute la sienne à ce trajet, du coin de la rue
Vercingitorix à cette borne au milieu du pont. Il parlait presque à voix
basse, pour ne point gaspiller.
Un jour, il n’avait pas bien calculé la pesée de sa tête en avant ou
l’angle de ses tiges, l’une avait glissé. Qu’elle glisse donc et qu’elle
tombe ! Il avait ouvert la main pour ne pas tomber avec elle sur le trottoir.
Grâce à l’autre tige, habilement dirigée, il était arrivé à ne pas tomber tout
à fait, collé au mur par une seule béquille comme par un contrefort. Il ne
pouvait rien de plus. Ne pas injurier le sort ni le pavé glissant, ne pas se
plaindre, sourire encore, être heureux de son bonheur, même collé au mur
sans un mouvement, c’était tout simple ; cela ne dépendait que de lui. Il
avait raison être heureux : à peine au mur, il vit deux tresses blondes qui
volaient, une jeune demoiselle qui lui souriait, qui avait ramassé la béquille,
qui la plaçait déjà, qui s’entendait si bien aux points d’appui, au