La Folie - MML Savin

Un mot en l’air 139
de ferveur et de bonheur, ne pouvaient pas défendre que l’on montrât son
bonheur. Au contraire : ils aimaient cette enfant qui transportait avec elle
son paradis de la musique comme elle transportait son violoncelle.
Souvent, elle faisait un brin de conduite à l’un ou l’autre de ses
maîtres préférés. L’un, qui ne se cachait pas d’être un peu gourmand,
poussait Ilse devant lui dans une pâtisserie, et là, c’était des concours de
gourmandise, à qui serait le plus gourmand. La plupart du temps, Ilse
s’avouait battue. Elle riait, nullement choquée que son vainqueur en
gourmandise fût l’auteur de quatuors à cordes que les connaisseurs égalaient
aux plus beaux : c’était le même homme, qu’elle admirait aussi
pour sa gourmandise. Elle aimait se sentir la petite Ilse dans le bon regard
de ce maître inlassable, si doux, si exact, qui aurait pu la tenir aux exercices
les plus ingrats des journées entières.
Ilse était tout à fait d’accord avec la Langouste quand elle disait à
ses camarades : « il suffit qu’on fronce les sourcils pour que je sois stupide.»
Dieu merci ! Le Colonel n’était pas son maître de musique. Ilse
avait une ruse à elle, quand elle devinait qu’on fronçait les sourcils : elle
était si petite qu’elle n’avait qu’à regarder tout droit devant elle ; elle ne
voyait plus le visage du sourcilleux interlocuteur et se réfugiait au paradis
de sa musique.
Elle avait oublié de s’y réfugier quand elle vit Liliane et le Colonel,
de sa fenêtre. Elle était triste et désemparée. Elle n’avait pas de musique
dans son coeur. Depuis deux heures elle allait d’une chambre à l’autre,
elle prenait un livre et ne lisait pas ; elle s’asseyait dans le petit fauteuil,
qui n’avait plus de sortilèges ; elle donnait un coup d’oeil à la rue ; la rue
était une fournaise d’or où ne brûlait que l’or sur la poussière ou la cendre
du dernier passant. Elle revenait à la fenêtre de sa chambre. Vers une
heure, elle y revint juste pour apercevoir Jacques, en complet bleu, qui
passait le porche et ne l’aperçut point. Le coeur battant, derrière la porte,
elle attendit Jacques, qui ne monta point. Il ne lui avait pas dit qu’il aurait
à sortir. Elle ne lui avait pas dit non plus qu’elle n’irait pas au Conservatoire
cet après-midi. Et maintenant qu’il était sorti, pourquoi s’obstiner à
regarder le pavé de la cour, les platanes au fond ? Pour guetter le retour
de Jacques, rien ne valait la fenêtre du bureau ; entre le mur et le volet
fermé, il y avait assez de jour ; on tenait toute l’enfilade jusqu’au réverbère-frontière,
qui de son rond-point minuscule, dominait Pasteur et
Vaugirard. Qui attendait-elle, à la fenêtre de sa chambre ?