La Folie - MML Savin

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La Folie
- J’ai vu une jeune fille et j’ai vu le Colonel. Un Colonel
ne peut pas ressembler à une jeune fille !
- Misère de moi reprit la Langouste. Je n’aurais jamais cru
qu’un homme puisse être aussi bête. Et j’en ai eu dix, dont quelques uns
étaient pourtant bien bêtes ... Que tu es bête, Arthur ! Tu as peut-être vu
qu’elle était jolie ?
- Ah ! oui ! Pour être jolie ! Ça ! c’est une jolie demoiselle
! dit Arthur, enthousiaste.
- Ça ne l’empêche pas de ressembler au Colonel. C’est la même façon
de tenir la tête et de tout regarder de haut en bas. Tiens, je vais te dire
: elle est encore plus Colonel que le Colonel. Ils nous ont salués, en passant
; tu n’as pas vu ? Elle salue du même salut que le Colonel. On est
tout fier d’être salué, mais on rentrerait dans un trou à rats. Quand il me
parle, le Colonel (et qu’il est bien poli et bien honnête) je deviens presque
aussi bête que toi. Eh bien, si la petite demoiselle m’avait parlé, je me
serais flanquée par terre. Voilà. Il n’y a pas à dire : c’est le beau monde.
Avec cela qu’elle est jolie, mais qu’elle n’est pas plus jolie que Mademoiselle
Ilse, par exemple, qui est si jolie que je la regarderais des heures,
comme on regarde une Sainte Vierge.
Ilse, de sa fenêtre, avait vu elle aussi Liliane et le grand-père. Elle
aurait été à peu près du même avis que la Langouste. Elle avait toujours
eu un peu peur du Colonel. Rien de plus naturel chez une si jeune fille,
qui n’était pas timide mais qui était facilement intimidée. Pourtant, elle
n’était intimidée ni par M. Jumièges, qui était un savant illustre, ni par
aucun des amis de son père, qui, presque tous, avaient des titres plus imposants
qu’un grade de Colonel.
Au Conservatoire aussi elle avait des maîtres dont le monde entier
connaissait les noms ; elle savait que, plus tard, on lirait dans les livres
qu’ils étaient des hommes de génie. Elle n’avait besoin que de leurs oeuvres,
qu’elle admirait, dont elle avait les partitions chez elle, pour
s’assurer qu’ils avaient du génie. Rien de plus simple que ces hommes-là.
Un bout de fille, comme elle était, pouvait vivre toute libre et familière à
côté d’eux, faire réellement partie de leur compagnie. Ils l’appelaient Ilse,
comme ses camarades l’appelaient, et rien ne la touchait davantage.
C’était la mettre en cause directement : ce qu’elle savait, ce qu’elle sentait
comme elle le sentait. Ils ne lui demandaient jamais autre chose que
d’être Ilse, toute entière présente, ses cheveux blonds, son nez en l’air,
son attention, son coeur et son violoncelle. Près d’eux, elle ne se privait
pas de rire, si elle avait envie. Ils n’allaient pas se dire qu’elle se moquait
parce qu’elle riait. Il était si gai, si franc le rire d’Ilse ! Eux, qui vivaient