La Folie - MML Savin

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La Folie
- Il ne sait pas obéir.
- Savez-vous le secret, Nestor ? Encore un silence.
- Tout est plein de secrets, dit enfin Nestor.
Le printemps a son secret. Le Colonel a les siens, la guitare a des
secrets qui ne sont pas ceux de Nestor. L’orage, l’amour, les lys, tout est
mystère. Ou cet autre silence, plein de mystère, où des portes s’ouvraient,
se fermaient, complots et képis, pompe romaine.
- Pour ce qui est de votre secrétaire, dit Nestor, je connais
qui l’ouvrira. Liliane :
- Je veux qu’on l’ouvre.
Nestor passant la porte :
- Je vous promets ; dans un quart d’heure. Un repentir :
- Mais ...
- Mais ?
- Si toutefois, Mademoiselle, il y avait des vrais secrets
dans votre secrétaire ...
- Eh bien ?
- Ils seraient bien mieux au secret si votre secrétaire ne
s’ouvrait pas.
Il avait passé la porte, à sa manière, furtivement. Comment Nestor
apparaissait, disparaissait, c’était un secret qu’il n’expliquait pas. Un
quart d’heure plus tard, Nestor :
- Monsieur Jacques, Mademoiselle, pour qui les secrets
n’ont pas de secret. Nestor referma la porte et s’en alla.
Jacques, en bleu d’ouvrier, col nu, sans cravate, entre ouvrier et
matelot, Les mains agiles, une sacoche à l’épaule, bourrée d’outils pour
les mains agiles. J.L. en personne ; mais anonyme dans le métier comme
il l’était à peu près à la signature. Pas un regard pour dire : « Quelle
aventure ! Quel roman ! Aurais-je cru ? Qui l’aurait pu croire ?» Et tout
de suite à ses outils. « Ce petit secrétaire ? Ce n’est pas difficile. Je
connais. J’ai démonté et remonté le même, il y a huit jours. À peine un
secret. C’est du secrétaire pour des secrets qui n’en sont pas !»
Tous les outils sur le tapis, hors de sacoche, sous regards convergents
de tous les amours, l’un à son fil, l’autre le doigt sur la bouche. «
Le grand garçon bleu, se disaient les petits amours, n’est-il qu’un amour
artisan, comme nous sommes ou bien l’amour ?» Jamais l’amour, qui
était l’amour, n’était entré en bleu d’ouvrier dans cette chambre. Il y fallait
le casque et la cuirasse, comme au sommet de La Folie. Et même sans
casque ni cuirasse, un air princier, une majesté de stratégie, une perfection
de discours, dont se moque bien ce garçon-là. « Ça ! disait l’amour