La Folie - MML Savin

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La Folie
Ce clair de porcelaine sur porcelaine : Elle a soulevé le couvercle,
qui était si chaud qu’elle a failli tacher le couvercle. Elle doit se dire : «
Est-ce par tradition de Vidame qu’on vous mesure ainsi le chocolat ?» Et
Nestor : « La petite demoiselle ma reine, encore une petite fille, qui ne
sait pas tenir ce qui brûle sans se brûler. Nestor tiendrait le feu. Elle n’a
pas appris. Nestor apprendra tout à la demoiselle, sa reine blanche, si la
demoiselle le veut.» Un tintement d’argent dans un écho de porcelaine :
elle a versé du chocolat, et tourne, sans savoir pourquoi. Ce n’est pas la
peine ! Chocolat si bien lié qu’il est partout le même, sans dépôt, sans
grumeau, chocolat de chocolat. La cuiller d’argent, un joujou d’argent
joli, pas aussi joli que les mains blanches. Silence après l’argent. Elle
boit. Nestor, par dedans Nestor, connaît ce que la reine boit. Lui, Nestor,
n’a jamais bu son chocolat. Le respire seulement. L’esprit qui respire, qui
aspire, que lui importe ? Boire, ce serait épuiser l’ivresse. Que la petite
reine boive, qui n’a pas appris à ne pas boire, à suspendre, à songer, à se
contenter d’aspirer et de respirer, comme un esprit, à s’enivrer de son
ivresse, à retarder l’ivresse ! « Tous, ils se précipitent, se dit Nestor. Le
Colonel aussi se précipite. Après le café Pompadour, le soir, il
s’arracherait la moustache ; toute sa colère en colère. Son oeil froid, d’un
bleu de froid. Il a beau se racler la gorge, pas la moindre chanson. Pauvre
Colonel qui revient, au petit matin, par le sentier de la porte verte ! Nestor
peut-être serait malheureux, s’il consentait à l’être ; il respire, il ne
consent pas, il ne boit pas. Elle, de soie blanche, a si promptement bu
qu’elle boit la deuxième petite tasse (il y en a trois !). » C’est même déjà
la troisième, remarque Nestor, qui enchaîne et qui récapitule. La porcelaine,
qui ne brûle plus, n’a pas le même clair de porcelaine. Un son
brouillé ; l’âme brouillée.
Demoiselle aux grandes ailes, comme un oiseau, d’un fauteuil aux
deux autres qui se pose, qui marche et qui vole, qui va, qui vient, qui ne
vole plus, qui marche. Un chocolat, qui se méfierait ? S’il ne s’agissait
que d’un chocolat bonne femme, lourd et sucré, on s’endormirait, on en
garderait du sommeil jusqu’à midi, jusqu’au soir ... Mais le chocolat Nestor
est une liqueur insidieuse, qui émeut, qui trouble qui fume dans l’âme
des vapeurs capiteuses, des esprits hilares, des songes bruns et roses,
comme sont les mains alertes des sorciers noirs, noires dehors, roses du
rose de la chair dedans. Il faudrait être sorcier pour conjurer. Un preux de
la Première Croisade (Achille-Léonidas ou Léonidas-Achille) y serait
naïf, incapable et vaincu d’avance. Un Philtre, dirait Monseigneur, qui
avait de la doctrine. La Mère Supérieure, plus prudente encore, n’aurait
considéré que le péché d’origine, démon fondamental, d’Europe ou
d’Afrique, l’occasion quand on voudra, même celle d’un chocolat. Au