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Pendant qu’il bredouillait dans le micro, je me suis tournée vers Evita pour
demander :
- Il y a une ville près d’ici ?
Elle a haussé les épaules.
- Si on veut, Mount Sierra, un gros bourg. Une espèce de cité fantôme dans le
style de Barstow. Une ville minière de la Ruée vers l’or qui s’est vidée au fil du
temps. C’est aujourd’hui un lieu pour touristes et un centre de regroupement Wicca 19 .
L’arrivée de Tobbey et de ses hommes a redonné vie au commerce local. Des bars
se sont ouverts, des « attractions » visant le public masculin.
- Les flics arrivent, a balbutié le pilote en descendant de l’hélico. Bordel ! Quelle
histoire !
Mon estomac s’est crispé à cette idée. Je n’avais aucune envie de me retrouver
confrontée à la police. Avec mon passé, les enquêteurs auraient tôt fait de me coller
une étiquette de suspecte. Je connaissais trop bien leur manière de procéder, à
l’emporte-pièce, en allant d’emblée au plus facile.
La chaleur étant atroce, nous avons dû nous replier à l’ombre d’un bâtiment. Le
pilote nous a apporté de quoi boire. Il avait perdu sa morgue coutumière. À un
moment, il s’est éclipsé pour planquer sa dope. Puis il a commencé à poser des
questions auxquelles Evita n’a pas répondu.
- Ce sera déjà bien assez de radoter devant les pigs, a-t-elle craché. Je préfère
économiser ma salive.
Au bout d’une demi-heure, trois voitures de patrouille sont apparues dans un
nuage de poussière. Le shérif en est descendu, suivi de ses adjoints. C’était un
homme dans la soixantaine, fatigué, le visage cuit comme une vieille poterie indienne
et tout aussi fendillé. Sa bedaine pendait par-dessus son ceinturon. Il arborait une
expression contrariée.
- Cal Benwright, a-t-il grogné en guise de présentation. C’est quoi, ce délire ?
M. Tobbey aurait été assassiné avec toute sa famille ?
Il nous a dévisagées avec hargne et méfiance, Evita et moi. De toute évidence, il
cherchait à nous situer. Étions-nous des putes ? Oui, sans doute, qu’est-ce que des
filles normales auraient fichu dans un camp d’entraînement, hein ?
Avec des gestes d’une lenteur exaspérante, il a sorti un carnet et relevé nos
identités. Il ne semblait pas pressé de grimper au ranch. On le sentait embêté, en
plein déni de réalité. Enfin, il a consenti à remonter dans sa voiture, nous a ordonné
de nous entasser à l’arrière, et a mis le contact. Il a freiné devant le portail, est
descendu du véhicule pour avancer d’un pas hésitant vers la maison.
- Monsieur Tobbey ? lançait-il à intervalles réguliers. Monsieur Tobbey, vous
êtes là ?
Manifestement, il ne croyait pas un mot de ce que nous lui avions dit. La main
posée sur la crosse de son arme, il est enfin entré dans la bâtisse. Il avait peur de
déranger. Pour un peu, il se serait essuyé les pieds avant de pénétrer dans le hall. Il
n’est pas resté absent plus de deux minutes. Quand il est ressorti, son visage avait
viré du rouge brique au rose pâle.
- Foutu dieu ! C’est la merde ! A-t-il balbutié à l’un de ses adjoints. Ils ont tous
été massacrés. Faut prévenir le coroner du comté. C’est trop gros pour nous.
- Mesdames, a-t-il haleté en se penchant vers nous, on va vous emmener au
poste pour enregistrer votre déclaration. Va falloir vous armer de patience. Ce n’est
19 - Abréviation pour Witchcraft, sorcellerie. Mouvement féminin regroupant des
« sorcières » de tous âges, très populaire aux USA.