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Comme Jenny insistait, Evita a dû se résoudre à céder. Après tout, elle n’était
qu’une employée. Une fois de plus, je me suis demandé quelle était la part de la
sincérité et de la comédie chez elle. Était-elle une habile arnaqueuse ou croyait-elle
sincèrement à ce qu’elle faisait ?
Comme de coutume, elle a sorti de son sac des sachets de poudres
odoriférantes et une multitude de breloques indiennes constituées d’os entremêlés
de plumes et de têtes de serpents séchées. J’ai failli pouffer d’un rire nerveux. Tout
ce cérémonial paraissait tellement… hollywoodien ! Et puis je me suis rappelé que je
me trouvais en Californie, terre d’élection des aberrations mystiques, des sectes, et
où les gourous les plus frappadingues ont pignon sur rue.
Evita, elle, avait commencé à dessiner un pentacle sur le béton. Brusquement,
l’atmosphère s’est électrisée, comme pendant l’ultime minute qui précède une
bataille. Si stupide que cela puisse paraître, j’ai eu, durant cette poignée de
secondes, l’impression que tout pouvait arriver. Qu’une vague de folie allait déferler
sur nous, nous poussant aux pires extrémités. Je me suis vue, me jetant sur Jenny
pour lui arracher les yeux, lui déchirer les lèvres à belles dents, comme si… comme
si un esprit étranger se glissait dans ma tête pour me convaincre de faire ces
choses. Je me suis sentie au bord de la possession, capitulant devant l’emprise
d’une force jaillie de l’obscurité.
Mon regard a rencontré celui de Sarah Jane, et il m’a semblé qu’elle éprouvait
un trouble analogue. Son visage n’était plus celui d’une enfant, ses traits avaient
désormais quelque chose de félin… d’atrocement beau. Une sauvagerie sans nom
l’habitait, son sourire découvrait des dents bien trop longues pour être encore
humaines. Quant à Jenny, les ombres mouvantes des lampions lui sculptaient un
profil de louve et lui creusaient des orbites au fond desquelles brillaient des yeux
d’une cruauté absolue. Nous nous faisions face, telles les femelles d’une meute
prêtes à se déchirer. Pour un peu, je me serais senti pousser des griffes. Une faim
grandissait en nous, un besoin viscéral. Quelque chose comme la joie de tuer, de
réduire en charpie son adversaire, de disloquer sa carcasse, d’entendre ses os
éclater sous nos dents…
Était-ce là ce qu’avaient éprouvé les premiers occupants du bunker juste avant
le massacre ?
Oui, l’illusion a duré quelques secondes, entrouvrant une porte sur l’innommable,
sur la volupté de faire mal, la sensualité de la destruction totale… et puis Evita a
bouclé le cercle, et la parenthèse fantasmatique s’est refermée.
Nous nous sommes ébrouées. Une gêne s’est installée, et chacune d’entre nous
a détourné la tête pour fuir le regard des autres.
Cela m’a rappelé les lendemains de partouzes étudiantes quand, l’excitation
retombée, ne subsistent plus que les odeurs de foutre, de vin et de tabac, et que les
filles, écœurées, se demandent si le jeu en valait vraiment la chandelle.
Soudain dégrisée, Jenny a décidé de lever le camp sans donner la moindre
explication. Personne n’a protesté, pas même les gamines. Nous avions senti que
quelque chose d’atroce avait failli se produire et qu’il s’en était fallu d’un cheveu.
Abandonnant les reliefs du barbecue, nous avons pris le chemin de la sortie en
essayant de conserver un semblant de dignité… et en nous retenant de courir. C’est
ainsi que s’est terminée la pyjama partie.
Une chose était sûre cependant. Les morts du bunker ne voulaient pas de nous.