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Au moment de gagner le couloir, je remarquai qu’un des murs de la pièce était couvert de photographies d’Ernest Hemingway en compagnie de ses fils, Gigi et Patrick. Les garçonnets, mignons comme des lutins malicieux, avaient alors entre cinq et dix ans, ils paradaient aux côtés de leur père, les armes à la main, entourés d’animaux abattus au Wyoming, en Idaho. Apprentissage de la virilité. Mythe du jeune mâle adoubé par le sang. Et le pater familias en grand chasseur blanc, tueur d’ours, de lions, d’éléphants et de panthères. Massacreur originel dans l’exercice de son sacerdoce… Mon cœur s’est serré. En les regardant, j’ai compris à quel point Tobbey souffrait de n’avoir engendré que des filles. Au point d’en être réduit à rêver d’une famille fantasmatique. C’était triste. Puis je me suis demandé ce qu’éprouvaient Sarah Jane et ses sœurs lorsqu’elles contemplaient ces clichés. J’ai regagné ma chambre afin de boucler ma valise. J’ai ouvert le minibar et me suis servi un verre de vodka. Tout à coup, j’ai aperçu une espèce de carnet jauni sur mon oreiller. En m’approchant, j’ai constaté qu’il s’agissait d’une brochure officielle datant des années soixante. Une inscription s’étalait en travers de la couverture : DEPARTMENT OF DEFENSE OFFICE OF CIVIL DEFENSE THE PENTAGON. WASHINGTON, DC. 20310. Le sous-titre était évocateur : Comment construire un abri antiatomique obéissant aux normes de sécurité. Il s’agissait d’un fascicule gratuitement distribué au public par le Pentagone à l’époque de la guerre froide. Outre un plan détaillé de l’installation, on bénéficiait de conseils pratiques en cas d’explosion nucléaire. J’appris ainsi que, pour échapper aux radiations, on pouvait improviser un abri dans sa cave à condition d’en tapisser les parois de livres et de journaux ficelés jusqu’à concurrence d’une épaisseur de quarante centimètres. Le sable était efficace à partir de quinze centimètres. Après l’explosion, il convenait de rester au moins deux cents heures à l’intérieur de la cachette. À l’époque, on considérait naïvement que le danger d’irradiation était très faible huit heures après l’explosion et quasi nul au bout de deux semaines. Une note précisait toutefois qu’il ne fallait pas espérer survivre si l’on se trouvait à moins de trente kilomètres du point de déflagration. En deçà, on était d’abord écorché vif par l’effet de souffle, puis cuit sur pied par la vague de chaleur. Une bonne nouvelle, toutefois : l’irradiation par les rayons bêta et gamma n’était pas contagieuse. Ouf ! J’étais rassurée. Un moment, j’avais failli m’affoler. Je posai la brochure sur la table de chevet. Qui avait jugé utile de me faire ce cadeau ? Sarah Jane ? Jenny ? Tobbey ? Ce dernier semblait très désireux de me voir rejoindre les rangs de la race élue. Hélas, je ne me sentais guère la vocation d’une nouvelle Ève. Énervée, je me versai une nouvelle rasade de vodka et m’étendis sur le lit. Cette volonté d’embrigadement me chiffonnait. Je ne tenais pas à être recrutée d’office, comme ces pauvres Françaises que le Régent faisait enlever de force par sa police afin de peupler la Louisiane, au XVIII e siècle. Assommée par l’alcool, je m’assoupis. Je ne tardai pas à rêver de l’œuf de plomb et de ses occupants supposés. À l’intérieur du bunker, un pan de muraille pivotait, laissant s’échapper une horde de créatures barbues et chevelues, dont l’anatomie simiesque avait quelque chose de néandertalien. Très vite, ces êtres grognants, un rien difformes, trouvaient l’escalier menant à la surface. À peine sortis
des bâtiments, ils convergeaient vers le ranch. Dans les salles du musée, ils récupéraient les armes blanches exposées, coutelas, sabres, puis grimpaient à l’assaut des étages. Je m’éveillai en sursaut à la seconde où, dans le rêve, ils entrebâillaient la porte de ma chambre. Je me dressai sur un coude, en sueur, suffoquant. Le verre vide roula sur le sol. Un cauchemar stupide, je l’admets, mais mon cœur avait du mal à recouvrer un rythme normal. Incapable de bouger, je fixai la poignée de la porte, m’attendant à la voir tourner au ralenti, selon un poncif cher aux films d’horreur.
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Dortoir interdit de Serge Brussolo
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Prologue N’étant pas écrivain,
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conscience. Bonne fée, elle répan
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ma mère ait vu là l’occasion in
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Paradis inhabitables La première f
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- Mon dernier dollar y est passé,
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Le grenier Paddy Mulloney avait soi
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J’ai cessé de l’écouter tandi
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- Pas du tout, Tobbey est convaincu
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- Tobbey n’est pas en Californie
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patrouille. Qui plus est, il est di
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Agacée par tant de désinvolture,
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Secret-défense Dogson ne cachait p
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Il l’avait ramenée dans l’œuf
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Anthony Scallia, quatre-vingt-deux
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J’ai commencé à déprimer. Êtr
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- Pourquoi vous raconterais-je des
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Faux-semblants Contrairement à ce
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Comme un fantôme Je n’ai pas rev
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