Lire le livre - Bibliothèque

- Quatorze ans. Je sais, je fais davantage. On tient toutes ça de notre mère ; elle
ne cesse de répéter qu’à quatorze ans elle en paraissait dix-huit. Bizarrement,
aujourd’hui c’est le contraire, elle dit qu’elle en fait dix de moins. Allez y comprendre
quelque chose !
- Tu prétends que ton père vous cède à ses soldats comme des trophées, à la
fin d’une compétition ? Ai-je grogné, méfiante.
- Oui, a renchéri l’adolescente. Ça galvanise les troupes. Ça leur donne envie de
se sortir les tripes… c’est comme ça qu’il dit. Partir avec la fille du chef, c’est une
sacrée récompense, non ? Il nous a expliqué que c’était pareil chez les Vikings, et
qu’il fallait s’en sentir honorée. La fille du chef est toujours offerte au meilleur
guerrier. Depuis la nuit des temps.
Je m’efforçais au calme. Cette petite dinde n’était-elle pas en train de me rouler
dans la farine ? Je risquais de me couvrir de ridicule en déclenchant un esclandre.
N’était-ce pas ce qu’elle souhaitait ? Avait-elle parié avec ses sœurs qu’elle arriverait
à me faire gober les pires fariboles ?
Jenny Zufrau-Clarkson, qui s’impatientait, me tira de l’embarras en revenant à
l’assaut, ses dossiers sous le bras. Elle tenait à me montrer ce qu’elle souhaitait
obtenir de moi. Dans ce but, elle avait découpé trois cents photos dans des
magazines. Elle espérait que je m’en inspirerais pour concevoir le décor final.
Les deux heures qui suivirent furent atroces. Son projet consistait à transformer
l’abri en une réplique de Graceland, la maison d’Elvis Presley, qui lui avait fait forte
impression lorsqu’elle l’avait visitée en compagnie de son team de pom-pom girls. Je
fus à deux doigts de lui dire que c’était impossible car Elvis avait probablement fait
appel à un décorateur extraterrestre. Seul un alien, en effet, serait capable de
concevoir pareille abomination. Un alien, ou bien le décorateur de Plan nine from
outer Space…
Je n’étais ni l’un ni l’autre.
La discussion s’enlisa ; Jenny finit par se retirer, maussade, me laissant plus
lessivée qu’après un match de catch dans la boue.
Un verre de Southern Comfort à la main, j’entrepris de déambuler à travers la
maison, qui était immense. Un truc dans le style de la veuve Winchester, à Frisco.
Plus j’avançais, plus j’étais gagnée par l’impression de m’être égarée dans un
musée. Des salles entières étaient consacrées à la guerre de Sécession. On les
avait remplies de mannequins revêtus d’uniformes et brandissant des armes. Il y
avait même des canons et des chevaux empaillés entre lesquels je dus me faufiler.
Les mannequins me mirent vite mal à l’aise car on les avait modelés de manière
hyperréaliste, d’après (ainsi que le précisait une plaque de cuivre) les photographies
de combattants ayant réellement pris part au conflit. Les barbes, les cheveux,
implantés poil par poil dans la résine, contribuaient à donner l’illusion de la vie. À
force de zigzaguer entre toutes ces baïonnettes je devenais nerveuse. Certaines
salles offraient à la contemplation des scènes de massacre trop fignolées à mon
goût. (Dieu ! ces tripes dégoulinant des ventres cisaillés !) D’autres, au contraire,
donnaient accès à des tableaux plus intimistes intitulés : Les Adieux des fiancés, ou
La Lettre tant redoutée. On nageait en plein mélo, mais la vie est tellement riche en
mélodrames que je ne me sentais pas le droit de ricaner. Dans l’aile ouest de la
maison se tenait un bal où paradaient militaires en grande tenue et demoiselles en
crinoline. Rien n’avait été oublié, pas même les serviteurs noirs costumés en valets à
la française, et qui brandissaient des chandeliers d’argent.