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L’esprit en désordre, j’arpentai le béton en feignant de repérer les lieux, pour me
donner une contenance. Contrairement à ce qui se passe d’ordinaire dans les films
d’épouvante, le bunker ne recelait aucun coin d’ombre. Les projecteurs avaient été
installés de manière à anéantir les ténèbres. On était aussi bien éclairé que dans une
salle de chirurgie.
Je fis un effort pour redonner à mes pensées un tour professionnel. Des
casemates se dressaient çà et là sur ce parking souterrain. Elles abritaient des
dortoirs à couchettes superposées, des douches, des WC, des cuisines et des
réserves de nourriture.
- À l’origine, m’expliqua Sarah Jane, ils voulaient que les gens restent ici
pendant cinquante-six ans, le temps que les radiations cessent d’être dangereuses.
Ils avaient prévu grand, parce qu’ils pensaient que les survivants ne pourraient pas
s’empêcher de baiser, et que, forcément, les nanas tomberaient enceintes, et
qu’elles accoucheraient… Venez voir ! Je vais vous montrer un truc marrant.
Sa petite main froide s’empara de la mienne, me tirant en avant. Elle me
conduisit au seuil d’une nouvelle casemate.
- Ça, c’était le bloc chirurgical, annonça-t-elle. Il y avait des étagères avec un tas
de manuels pour leur apprendre à se soigner eux-mêmes. Comment s’opérer de
l’appendicite, comment accoucher… Le Do It Yourself de la chirurgie ! Ils étaient
censés se former tout seuls, comme des naufragés sur une île déserte.
- Il n’y avait pas de médecin parmi eux ?
- Si, mais fallait prévoir que le toubib pouvait mourir, et donc apprendre à se
débrouiller par soi-même.
La table d’intervention et le Scialytique étaient toujours en place, mais les
instruments avaient en partie disparu. Les manuels, en revanche, achevaient de
jaunir sur les étagères. Je m’emparai de l’un d’eux et le feuilletai. Je vis défiler des
croquis numérotés. Il s’agissait de la manière dont on devait pratiquer une
césarienne avec les moyens du bord lorsque votre bagage médical se réduisait à la
préparation de la dinde de Thanksgiving. La chair de poule me remonta l’échine. Je
reposai le fascicule à sa place.
- Il y en a plein, insista Sarah Jane. Je les ai tous lus. L’amputation de la jambe,
la trépanation, l’ablation de la rate… Ça me rassure. Je me dis que, sachant tout ça,
je serai capable de me démerder seule dans la vie.
- Tu devrais peut-être envisager des études de médecine, non ? Hasardai-je.
- Non, riposta-t-elle aussitôt. Je suis une fille. Chez les Zufrau-Clarkson les filles
ne font pas d’études. On les donne aux soldats.
- Quoi ? Hoquetai-je, fusillée par la stupeur.
Sarah Jane haussa les épaules.
- C’est comme ça, soupira-t-elle. Il faut bien qu’on serve à quelque chose. Si on
était des garçons, on deviendrait des combattants, mais mon père ne croit pas aux
femmes soldats. Il dit qu’elles ne feront jamais de bonnes tueuses, qu’elles sont trop
« du côté de la vie » pour apprendre à devenir sans pitié. Alors on est là pour assurer
le repos du guerrier.
- Qu’est-ce que tu racontes ? Bredouillai-je. Tu te fiches de moi, c’est ça ?
- Non, s’entêta Sarah Jane. À seize ans, on est offerte au meilleur combattant de
l’année, celui dont le nom est inscrit sur le wall of fame de la caserne, celui qui a
triomphé de toutes les épreuves de formation. On devient sa femme, et on part vivre
avec lui sur le champ de manœuvres. C’est comme ça que ma sœur Willa nous a
quittés, il y a deux ans.
- Mais quel âge as-tu ?