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Robespierre, Danton, Fouquier-Tinville. Il en parlait de manière curieuse, comme si
ces personnages étaient nos contemporains, et les événements, récents. À l’écouter,
on avait l’impression que CNN avait expédié ses gars à Paris pour couvrir l’exécution
de Louis XVI, et que les forces de l’ONU allaient être parachutées pour empêcher
qu’on ne refasse la même boulette avec Marie-Antoinette.
Il m’agaçait. J’ai eu envie de le gifler pour le ramener à la raison.
La crise passée, il s’est assis dans l’herbe, puis recroquevillé en chien de fusil. Il
grelottait, en pleine descente de speed.
- Il ne faut pas que je dorme, balbutiait-il. Empêchez-moi de dormir. Ramenezmoi
dans ma tente, vous vous installerez à mon chevet et, dès que je fermerai les
paupières, vous me secouerez, d’accord ?
J’ai tout de suite imaginé le tableau : moi, m’endormant contre lui au bout de dix
minutes, et me réveillant le matin, à côté d’un corps décapité. Non, merci, ce n’était
pas ma tasse de thé. On serait bien fichu de m’accuser d’assassinat ; les erreurs
judiciaires, ça suffisait, je sortais d’en prendre.
Je l’ai soutenu jusqu’à sa tente. Il pesait autant qu’un cheval mort. Je l’ai laissé
s’effondrer sur son lit de camp puis j’ai murmuré :
- Vous bilez pas, toutes ces histoires de malédiction, c’est juste dans votre
imagination.
Puis je suis sortie, en priant pour que ce soit vrai.