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Ronde de nuit
La tente était divisée par une cloison de toile translucide formant deux chambres
rudimentaires. J’occupais celle de gauche. Evita me souhaita bonne nuit et se retira
dans ses quartiers. À la lueur de la lampe électrique, je la vis se déshabiller en
ombre chinoise puis se glisser dans son sac de couchage. Je décidai de l’imiter. Des
diffuseurs d’essence de citronnelle bourdonnaient aussi fort que les moustiques. À
travers la toile, je distinguais le balisage des allées du camp. Ça évoquait une piste
d’atterrissage miniature pour très petits voyageurs du cosmos. Je m’étais préparée à
affronter une insomnie tenace mais, contre toute attente, je sombrai dans le sommeil
au bout de trois minutes.
Je fus réveillée, aux alentours de minuit, par des gémissements. Je crus d’abord
que ma voisine était malade, puis je compris qu’elle était en train de faire l’amour car
des grognements masculins caractéristiques sourdaient, en écho à ses plaintes.
Sans doute s’agissait-il de Tobbey… Ce salaud était venu la rejoindre alors
même qu’il savait la tente occupée par une invitée. Cela ne l’avait pas gêné. Peutêtre
même en avait-il conçu une excitation louche. J’essayai de me boucher les
oreilles en mâchouillant des injures. Pour un peu, j’aurais expédié une godasse dans
la cloison de toile séparant les deux chambres. Puis les geignements s’estompèrent
et je me rendormis. Ce répit fut de courte durée, je m’éveillai de nouveau en sursaut,
alertée par une sensation de présence à mes côtés. Une odeur de sueur, de tabac et
de sperme flottait dans l’air. J’ouvris les yeux. Tobbey se tenait assis à mon chevet,
sur un tabouret, entièrement nu. Sa peau luisait de transpiration à la lueur de la
veilleuse bleuâtre disposée à l’entrée de la tente.
- Ne craignez rien, murmura-t-il avec cet accent lent et chantant des natifs du
Sud. Je ne suis pas là pour vous violer. J’ai eu mon compte avec Evita. Cette petite
est une sauvageonne de la pire espèce. Jadis, si elle avait ramassé le coton, elle
serait devenue la concubine en titre du maître, et la reine de la plantation.
Je me redressai sur un coude. Par chance, j’étais décente. Mon expérience des
motels m’a guérie de l’habitude de dormir nue. Depuis, je m’enveloppe dans un
maillot des Dodgers, six tailles trop grand, et qui me couvre les genoux. Je me suis
appliquée à ne pas regarder son pénis qu’il exposait en devanture, style « Un plat du
jour, un ! ».
- Je sais, ai-je rétorqué, vous voulez voir mes croquis du bunker ! Et vous étiez si
impatient que vous avez négligé d’enfiler un caleçon. Je comprends ça, j’ai vraiment
fait du bon travail.
- Non, a-t-il répondu sans même sourire, c’est moi qui voulais vous faire voir
quelque chose.
- Eh bien, je crois que c’est fait, non ? Que vous faut-il de plus ? Une note ? Une
appréciation ?
Il s’est levé, de mauvaise humeur.
- Bon sang ! Je ne parle pas de ma queue, mais de ça… et de ça…
Du pouce, il soulignait, sur sa chair, de longues boursouflures blêmes. J’ai
réalisé qu’il s’agissait de cicatrices.
- Je sais que vous me prenez pour un affabulateur, a-t-il repris. Il fallait donc que
je vous fasse toucher du doigt la réalité de la menace. Regardez bien ! La cuisse…