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À 2 heures du matin, la fatigue m’est tombée dessus. J’ai arraché mes<br />
vêtements pour me glisser dans mon lit. Hélas, <strong>le</strong>s mauvais rêves m’ont vite<br />
rattrapée. Je n’ai pas tardé à me voir dans l’abri, au milieu de la fou<strong>le</strong> en délire.<br />
J’étais écrasée, compressée par la cohue, encerclée de visages haineux ou<br />
distendus par la terreur. Tout <strong>le</strong> monde hurlait, se frappait, se griffait. J’étais en<br />
lambeaux, suffocante, piétinée, incapab<strong>le</strong> de comprendre comment cela avait<br />
démarré. La population du bunker ne formait plus qu’une bou<strong>le</strong> vociférante, un<br />
magma de membres brisés, un enchevêtrement dont plus personne ne pouvait<br />
s’extraire. Je savais que j’étais en train de mourir. Mon bras gauche avait été arraché<br />
à la hauteur de l’épau<strong>le</strong> et l’on m’avait tel<strong>le</strong>ment bourrée de coups que je n’avais plus<br />
une côte intacte. Les poumons perforés, j’étouffais dans mon sang.<br />
Je me réveillai en sueur, entortillée dans ma couette, <strong>le</strong> cœur battant à tout<br />
rompre.<br />
Incapab<strong>le</strong> de bouger, je restais là, étendue sur <strong>le</strong> dos, à fixer <strong>le</strong> plafond,<br />
attendant que la transpiration sèche sur ma peau.<br />
J’étais troublée. Le cauchemar était affreux, certes, mais, l’espace d’un moment,<br />
il m’avait permis d’approcher la vérité… Oui, durant une fraction de seconde, j’avais<br />
été sur <strong>le</strong> point de comprendre <strong>le</strong> pourquoi de cette abomination. Hélas, je m’étais<br />
réveillée trop tôt. Au fond de ma tête, une voix dont je n’identifiais pas <strong>le</strong> timbre,<br />
répétait : Tu dois comprendre. C’est important, du moins si tu ne veux pas que ça se<br />
reproduise…<br />
Le <strong>le</strong>ndemain, j’ai voulu soumettre mes esquisses à Devereaux mais il m’a<br />
déclaré sans détour que ce n’était pas sa partie. C’était Tobbey Zufrau-Clarkson que<br />
je devais convaincre, pas lui.<br />
- Chacun son secteur, ma chère, a-t-il conclu. Moi je cherche <strong>le</strong>s clients, à vous<br />
de <strong>le</strong>s contenter. Si vous parvenez à <strong>le</strong>s satisfaire, nous resterons bons amis. Dans<br />
<strong>le</strong> cas contraire…<br />
Je me suis remise au dessin. Je voulais être prête à toute éventualité. Mon<br />
passage chez Madame Lucil<strong>le</strong> m’avait appris que <strong>le</strong>s clients sont capab<strong>le</strong>s de<br />
saboter <strong>le</strong>s plus beaux projets en imposant des idées saugrenues dont on se<br />
demande de quel cerveau débi<strong>le</strong> el<strong>le</strong>s ont bien pu sortir. L’important, c’était de<br />
conserver son sang-froid et de sourire.<br />
Le soir, épuisée, j’ai tout rangé dans mon attaché-case et préparé un sac de<br />
voyage.<br />
- Ne vous chargez pas, m’avait conseillé Devereaux. S’il vous manque quelque<br />
chose, Tobbey enverra l’un de ses sbires l’acheter. Vous êtes son invitée. Il est<br />
possib<strong>le</strong> qu’il vous garde quinze jours. Vous êtes habituée à ces caprices d’homme<br />
riche. Soyez patiente.<br />
J’ai mal dormi. Trop nerveuse. Pour vaincre l’insomnie, j’ai parcouru <strong>le</strong>s<br />
ouvrages sur la guerre de Sécession que m’avait procurés Paddy Mulloney. Ce<br />
n’étaient que famines, montagnes de corps mutilés, jeunes gens transformés en<br />
charpie par la mitrail<strong>le</strong> des pièces d’artil<strong>le</strong>rie, fantassins qui chargeaient, baïonnette<br />
au canon, en piétinant <strong>le</strong>s b<strong>le</strong>ssés démembrés couchés sur <strong>le</strong> champ de batail<strong>le</strong>. Les<br />
chiffres énoncés faisaient dresser <strong>le</strong>s cheveux : 30 000 morts en quarante-huit<br />
heures, 15 000 en douze heures… et ainsi de suite. J’ai fermé <strong>le</strong> bouquin et attendu<br />
stoïquement que <strong>le</strong> jour se lève en scrutant <strong>le</strong> plafond. Dans <strong>le</strong> ciel de L.A., <strong>le</strong>s<br />
hélicoptères de la police menaient un bal<strong>le</strong>t incessant, évoquant cette fois une autre<br />
guerre, cel<strong>le</strong> du Viêtnam.