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Je me levai, me fit une tasse de café serré, puis, repoussant les images
déplaisantes qui stagnaient dans mon esprit, j’allumai mon ordinateur et commençai
à ébaucher un devis approximatif des premiers travaux de réfection. Cette tâche
ingrate me fit du bien. Puis j’appelai Mulloney pour lui demander d’aller acheter dans
une librairie quelques ouvrages de base sur la guerre de Sécession afin de ne pas
paraître totalement ignare. Ayant grandi en Suisse et en France, je n’avais que de
vagues notions d’histoire américaine. Sans doute parce que mon père, durant mon
enfance, n’avait cessé de me répéter que c’était un pays invivable, un enfer de
conformisme et d’hypocrisie, une nation de fauteurs de guerre et de massacreurs
d’Indiens. Petite fille, j’avais pris cette profession de foi au pied de la lettre et m’étais
fait un devoir de n’en jamais dévier. Plus tard, l’antiaméricanisme viscéral professé
par les Français n’avait fait que me conforter dans mon a priori. Dans le milieu
estudiantin qui, par ailleurs, ne se nourrissait que de produits culturels made in
USA !, il était de bon ton de dénigrer tout ce qui provenait du pays de l’Oncle Sam, et
l’on ne s’était pas privé de me reprocher mes origines.
J’ai travaillé trois heures d’affilée, crayonnant des esquisses préparatoires que je
demanderai ensuite à l’ordinateur de modéliser en images de synthèse afin d’obtenir
une présentation aussi réaliste que possible du projet. Le côté excitant du problème,
c’était le défi qu’impliquait l’installation d’une illusion de plein air dans un espace
hermétiquement clos. Ce genre de paradoxe me passionnait car il relevait du tour de
prestidigitation. Ce n’était plus de la décoration mais de l’illusionnisme. J’avais
l’impression de sortir des lapins blancs d’un chapeau. Et j’étais douée pour ça.
Foutrement douée : c’était ce qu’on appelle aujourd’hui mon « domaine de
compétence ».
J’ai fini par perdre la notion du temps. Quand j’ai éteint l’écran, la nuit était
tombée. Devereaux était rentré chez lui. Où ? Je n’en avais pas la moindre idée !
Parfois, je l’imaginais vivant avec sa vieille maman, à d’autres moments, je le voyais
partageant son existence avec un jeune surfer adepte du SM, et dont il était l’esclave
sexuel insatiable.
Mulloney avait laissé un paquet de livres sur le coin d’un bureau. Je les ai
fourrés dans mon sac, avec mon disque dur portatif, et j’ai pris le chemin de mon
appartement. Depuis mon entrée à l’Agence 13, j’avais quitté le motel pour
m’installer dans un condominium assez charmant, construit dans le style hispanotexan,
ce qui me donnait l’impression d’évoluer en permanence dans le décor d’un
épisode de Zorro. En regard des prestations fournies, le loyer en était bizarrement
peu élevé, et je soupçonnais le local d’appartenir au cheptel des « paradis
inhabitables » de mon employeur. Sans doute quelque starlette y avait-elle été
coupée en morceaux par son agent, un soir où ils étaient tous deux défoncés à la
poudre d’ange ? Je préférais ne pas trop réfléchir à cet aspect de la question.
Comme on dit : « À cheval donné… »
Trop énervée pour dormir, je me suis remise au travail, noircissant les feuilles de
mon carnet de croquis. L’idée, c’était de truquer les perspectives en utilisant des
astuces de cinéma, de créer des décors en trompe-l’œil, de jouer sur les variations
lumineuses en fabriquant un microclimat de fantaisie.
Il convenait surtout de rompre l’uniformité. Faire que les occupants de l’abri ne
sachent jamais à quoi s’attendre en se levant le matin. Ferait-il beau ou mauvais ?
Auraient-ils chaud ou froid ? Pleuvrait-il ?
Oui, faire pleuvoir dans un appartement… C’était dans ce sens que je devais
aller. Abolir la notion d’extérieur/intérieur. Faire tomber de la neige du plafond !