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- Vous voulez dire la doublure de Willa ? ai-je bredouillé.
- Non, non. La vraie, ça m’a été confirmé par un contact que j’ai dans la police.
La limo a été projetée à dix mètres du sol. Les corps ont été déchiquetés mais les
têtes sont demeurées intactes, on a pu facilement les faire identifier par les membres
du cabinet juridique. Sans doute un coup de la Mafia. Stanley-Mitchell a dû tenter de
rouler un parrain… mal lui en a pris.
Pour me donner une contenance, j’ai examiné la première page du quotidien.
Une grande photo montrait les débris d’une carcasse métallique tordue et carbonisée
autour de laquelle s’agglutinaient des badauds. Enveloppés de fumée, ils avaient l’air
d’ombres menaçantes montant une garde funèbre. Un seul d’entre eux était
identifiable. Les cheveux blancs, les traits durs. Il regardait vers l’objectif en souriant
de manière ironique.
Mes mains se sont mises à trembler.
C’était mon père.
J’ai dû m’asseoir.
- Hé ! a lancé Devereaux. Je ne vous savais pas si attachée à Willa Zufrau-
Clarkson. Toutes mes condoléances.
Je suis rentrée chez moi, le journal serré contre ma poitrine. Je n’ai pu me
résoudre à contempler la photographie qu’une fois seule. Bien des choses
s’éclairaient. Je comprenais à présent pourquoi j’avais toujours eu l’impression d’être
observée, suivie. Je comprenais également que mon père avait assassiné ma
mère… et Madame Lucille. Il se tenait là, derrière moi, en permanence, tel un ange
gardien, prêt à punir tous ceux qui me voulaient du mal. C’était tout à la fois
réconfortant et… terrifiant.
Je savais maintenant pourquoi, si souvent dans le passé, j’avais cru détecter
une présence étrangère dans mon appartement. Des objets déplacés, une odeur de
cuir, de sueur masculine. La certitude que quelqu’un s’était assis dans mon fauteuil.
Je m’étais crue paranoïaque, ou victime de persécutions policières. Maintenant, je
savais qu’il s’agissait de mon père. Il avait toujours été là, à rôder, à vérifier… Il avait
dû poser des micros, des mini-caméras ou je ne sais quoi ! Il savait probablement
tout de ma vie intime, il m’avait vue au lit avec des partenaires d’une nuit. C’était
affreusement gênant, toutefois il avait fait cela dans l’unique but de me protéger.
Je me suis approchée de la fenêtre pour regarder dans la rue. Dans un film, il
aurait été planté sur le trottoir d’en face, les yeux levés dans ma direction, et il aurait
souri avant de disparaître dans la foule. Mais il n’y avait personne. Ou bien, s’il était
là, je n’étais pas capable de le voir. C’était toute la différence entre lui et moi.
Fin