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complice rêvée pour une machination criminelle. Cruelle, elle pouvait devenir
larmoyante, passant du rôle de bourreau à celui de victime en l’espace de deux
minutes. Elle ne pouvait s’empêcher de parler, s’épanchant en interminables
logorrhées. La preuve la plus éclatante de son immaturité, c’était cette obstination à
mettre sur pied la mauvaise blague du colonel fantôme, pour effrayer son père, alors
même qu’avec Willa, elle était déjà impliquée dans un complot nécessitant une
grande discrétion. Cette stupidité stratégique avait dû rendre sa sœur aînée folle de
rage. Si Tobbey avait découvert la statue de cire ficelée sur le dos du cheval, Sarah
Jane aurait été punie, peut-être exilée dans une pension religieuse, à la frontière de
l’Alaska. Son bannissement aurait anéanti le plan imaginé par Willa. Sans Sarah
Jane, pas de kidnapping possible, sans kidnapping, pas de coupable de
remplacement… Bref, tout tombait à l’eau.
J’étais désorientée. Evita avait raison, peut-être valait-il mieux tirer un trait sur
cette histoire et retourner à l’Agence 13 ? Devereaux n’aurait rien à me reprocher
puisque Stanley-Mitchell avait honoré le contrat. Au fil des semaines, la police
rechercherait de plus en plus mollement Sarah Jane… puis plus du tout.
J’ai mâchonné un sandwich au thon, grignoté une mangue dans une espèce
d’état second, submergée par une impression de vide et d’inutilité. Au fond de moi, je
comprenais la réaction de Willa. À une certaine époque de ma vie, j’avais nourri moi
aussi des envies de meurtre très réelles. Envers ma mère, d’abord, puis à l’encontre
de ma patronne, Madame Lucille, qui m’avait fait jeter en prison. Encore une fois, il
ne s’agissait pas de simples fantasmes, mais de pulsions très puissantes qui
m’avaient amenée à la limite du passage à l’acte et que j’avais jugulées à la dernière
seconde, au prix d’un effort surhumain. Que Willa ait eu envie de punir sa famille me
semblait légitime, du moins en ce qui concernait Tobbey et son épouse. À mon sens,
il n’était pas utile d’étendre la sanction aux petites filles, même si l’endoctrinement
paternel leur avait pourri la cervelle.
J’en étais là de mes réflexions quand le cellulaire a sonné.
Une voix de vieillard a résonné dans l’écouteur :
- Bonsoir, c’est Leo Ursharft… Nous nous sommes vus cet après-midi, à la
maison de retraite… Ne m’interrompez pas ou je raccroche. Je vous ai menti. Le
bunker comportait effectivement un abri gigogne… une cache pour les officiers…
Mais vous n’y trouverez rien. Elle est vide… Comme je vous l’ai expliqué, tous les
gradés ont été massacrés durant les premières minutes du carnage, en essayant de
s’interposer.
- D’accord, ai-je murmuré, et comment y accède-t-on ?
Après une hésitation, il a fini par lâcher :
- À l’intérieur du bunker, il y a une infirmerie. Dans cette pièce, au fond, se trouve
une cabine de radioscopie. La mise en marche de cet appareil est commandée par
un pupitre muni de boutons colorés. L’un d’eux, de couleur blanche, déclenche en
fait l’ouverture d’une trappe. Il suffit d’appuyer dessus comme s’il s’agissait d’un
manipulateur de code morse, et d’envoyer le message « SOS ». Trois traits, trois
points, trois traits. Alors, un panneau blindé s’ouvre dans le sol, devant l’appareil de
radioscopie. Il ne reste ouvert qu’une minute, pas davantage, puis se referme
automatiquement. Cette trappe donne accès à ce que vous appelez « l’œuf de
plomb ». Une fois descendu dans ce deuxième abri, il est possible de verrouiller la
trappe de l’intérieur, de manière qu’on ne puisse l’ouvrir du dehors. C’était un
dispositif anti mutinerie. Un refuge au cœur du refuge. Il n’a jamais servi. Vous n’y
trouverez rien. En outre, si la trappe se bloque, vous risquez de vous retrouver