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intérieure, de s’équiper de masques respiratoires, ont été débordés, frappés,
lynchés, mis en pièces. Par l’entremise des écrans de contrôle, nous avons assisté à
des scènes atroces. Un carnage innommable. Les gens se battaient pour accéder à
la sortie, se piétinaient, se démembraient. Des animaux. En deux minutes, ils avaient
régressé. Le psychotrope les avait fait disjoncter. J’ai vomi sur mon bureau. Mon
assistante s’est évanouie. Nous étions horrifiés. En dépit de la ventilation, l’effet du
gaz a perduré, et le massacre a duré deux heures, prenant des proportions
dantesques. Certains s’automutilaient, se mangeaient les mains, les pieds… d’autres
dévoraient les cadavres. J’ai toujours en tête l’image d’une femme enroulant autour
de son cou, comme s’il s’agissait de colliers de perles, les intestins tirés de
l’abdomen de sa victime. C’était abominable. Indescriptible. L’un des militaires
présents a éteint les écrans et s’est isolé pour appeler l’état-major sur une ligne
sécurisée. C’est à ce moment-là que j’ai vraiment eu peur. J’ai pensé qu’ils allaient
nous abattre, pour s’assurer de notre silence. Mais les choses n’ont pas évolué en ce
sens. On nous a fait signer une déclaration de confidentialité lourde de menaces. La
simple évocation du drame, même en termes voilés, était assimilée à un crime
fédéral et passible d’une condamnation à perpétuité dans une prison militaire. Puis
on nous a placés au secret. Pendant une semaine, notre sort est resté incertain. Je
m’attendais à tout moment à ce qu’on me tire du cachot pour me fusiller.
Heureusement, la situation internationale s’est apaisée. Les bolcheviques ont fait
marche arrière. On nous a libérés. Un haut fonctionnaire m’a fait comprendre qu’à
titre de dédommagement ma carrière bénéficierait d’un sérieux coup de pouce… à
condition, bien sûr, que je garde le silence. Les années ont passé, et ils ont tenu
parole. Mon parcours professionnel a été exceptionnel. J’ai joui de toutes les
facilités, primes et emprunts imaginables. Mais, pendant tout ce temps, mon
téléphone est resté sur écoute et mon courrier a été surveillé. Je ne me suis jamais
marié. J’ai lutté en secret contre la pire des dépressions. J’ai plus d’une fois passé la
nuit à contempler mon revolver d’ordonnance, une balle engagée dans la chambre
de tir. Je ne parvenais à trouver le sommeil qu’au moyen d’hypnotiques puissants.
J’ai souvent pensé que la CIA, me jugeant trop instable, me ferait abattre un soir, et
maquillerait mon exécution en crime crapuleux, mais cela ne s’est jamais produit. Je
crois qu’au fil du temps, on a fini par m’oublier.
J’ai décidé d’interrompre ses lamentations pour aborder le sujet qui m’avait
amenée chez lui.
- On m’a parlé d’une cachette aménagée à l’intérieur du bunker, ai-je lâché. Une
sorte de chambre secrète, de canot de sauvetage à l’usage des galonnés. Voyezvous
à quoi je fais allusion ? On m’a également dit que certains des officiers présents
lors du massacre s’y seraient retranchés pour n’en jamais ressortir. Qu’en pensezvous
?
Leo Ursharft s’est ébroué, recouvrant en une seconde toute sa morgue.
- De la foutaise. Il n’y a jamais eu de chambre secrète à l’intérieur du bunker.
C’est un conte à dormir debout. Tous les officiers ont été tués au cours des
premières minutes du carnage, dès qu’ils ont essayé de s’interposer. Il y a eu très
peu de survivants, et le gaz leur a détruit le cerveau, engendrant chez eux des
comportements psychotiques incurables. Je suis même surpris que Scallia soit
encore vivant. Il faut dire que, dans sa jeunesse, ce type était un bœuf. Un véritable
concentré de force et de santé. Un imbécile aussi.
J’ai insisté. Sa réponse ne me satisfaisait pas. J’étais certaine qu’il mentait. Il a
fini par se mettre en colère.