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- Sarah Jane m’a raconté qu’elle lui apportait de la nourriture. Comment est-ce
possible s’il était mort depuis six mois ?
- Bon sang ! Réfléchis un peu ! C’est une ado qui veut se rendre intéressante.
Elle a pu inventer ça pour t’impressionner… ou alors c’est que quelqu’un essayait de
se faire passer pour Vaughan. L’un des stagiaires, par exemple. Un petit malin qui a
trouvé ce truc pour attirer l’attention de la gamine. Les mecs sont prêts à tout pour
parvenir à leurs fins. Je crois que c’est plutôt dans cette direction qu’il faut
chercher…
- Tu veux dire un type qui aurait cherché à tirer parti de la légendaire querelle
entre Burton et Vaughan ?
- Oui. Un gars futé qui a tout de suite senti le bénéfice qu’on pouvait tirer d’une
telle histoire. Surtout auprès d’une adolescente désœuvrée, travaillée par les
hormones et prête à tomber amoureuse d’un cactus. Il a voulu l’apprivoiser. Avec la
barbe, les cheveux longs, la crasse, il était suffisamment grimé pour emprunter
l’identité de Vaughan. J’ignore ce qui s’est passé entre la gosse et lui, et pourquoi ça
a dégénéré en massacre.
- Pour moi, c’est évident, ai-je soupiré. Il s’est amouraché de Sarah Jane, il la
voulait pour lui, mais il savait qu’il ne pourrait jamais l’enlever tant que le père serait
vivant. Tobbey les aurait retrouvés, où qu’ils aillent, il en avait les moyens, il disposait
d’une armée… Non, pour réussir, il fallait au préalable se débarrasser de la menace
que représentait Tobbey. C’est ce qu’il a fait. De manière radicale.
- Alors, pour toi, c’est une histoire d’amour ?
- Plutôt une histoire d’obsession. Ce qui explique qu’aucune rançon n’a été
réclamée.
- Ce qui brouille tout, c’est qu’à un moment, Sarah Jane a sans doute plus ou
moins été complice de son ravisseur. Elle a vu en lui un Roméo, elle n’a jamais
imaginé qu’il allait trucider toute sa famille. Je pense que Dogson a raison. Le
coupable est l’un des stagiaires. L’ennui, c’est que ça représente beaucoup de
suspects.
Nous avons repris sagement le chemin de L.A. Que pouvions-nous faire
d’autre ?
Pendant deux jours, je suis restée amorphe, à siroter des juleps devant la télé,
m’hypnotisant sur Gilmore Girls, série fascinante pour quelqu’un comme moi qui n’a
jamais bénéficié d’une vraie vie de famille. Je picolais trop. À ce rythme, j’allais
gonfler de la tronche à vitesse grand V. La vraie citrouille de Halloween. Les gosses
me surnommeraient « Mamie Potiron ». Au moins, je ferais l’économie d’un
déguisement.
Et puis, sous l’influence de l’alcool, telle la pythie de Delphes embrumée par les
vapeurs de soufre, j’ai fait un rêve. Dans ce rêve, il y avait un mur. Le mur
s’entrouvrait, un homme en sortait. Ce n’était pas Vaughan, et le mur ne ressemblait
en rien à celui que j’avais éventré à coups de machine à écrire. L’homme portait un
uniforme dépenaillé. Il entrait dans une maison, poussait la porte d’une salle à
manger et ouvrait le feu sur la famille qui se trouvait rassemblée là.
Je me suis réveillée à cet instant, manquant de tomber du canapé sur lequel
j’avais perdu conscience une heure plus tôt. Sur l’écran du téléviseur, Rory et Lorelei
Gilmore se blottissaient dans les bras l’une de l’autre en sanglotant.
J’avais du mal à recouvrer mon souffle et mon cœur tapait dans ma poitrine
comme s’il était prisonnier d’un tambour.