Le diable en gris - Free

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Alors qu’il joggait dans la rue, ses Nike neuves claquant
sur le trottoir, George Drewry vit un éclair scintiller au loin,
au-dessus du centre-ville. Il s’engagea dans son allée et se
pencha en avant, les mains posées sur les genoux,
haletant. Il était toujours dans cette position lorsque le coup
de tonnerre parvint jusqu’à lui, et il pensa que cela
ressemblait à un coup de canon lointain. Cela avait
probablement fait le même bruit ici, à Highland Springs, en
1864, lorsque l’armée de Sherman progressait depuis
Williamsburg.
La porte d’entrée s’ouvrit et Jean sortit, en survêtement
vert vif, ses cheveux blancs pris dans des bigoudis.
— George ? Ça va ?
George se redressa lentement. C’était un homme
massif, deux mètres trois, et, depuis sa retraite de l’armée
en août l’année précédente, il avait pris au moins dix kilos.
Un bandana rouge était noué autour de sa tête brûlée par
le soleil et aux cheveux rares, et il portait un tee-shirt kaki
ainsi qu’un pantalon de jogging gris, tous deux trempés de
sueur. Il claudiqua vers la maison en s’essuyant le front
avec son avant-bras poilu.