Le diable en gris - Free

Il retourna dans la cuisine. Il considéra pendant un
moment le visage façonné avec des blancs de poulet, mais
il n’avait aucune idée de sa signification. Il pensa à Jerry
Maitland déclarant : «Il n’y avait personne là-bas… Ça nous
a tailladés continuellement, mais il n’y avait personne làbas.
»
Il se demanda s’il devait appeler Hicks pour qu’il vienne
jeter un coup d’œil, mais décida de n’en rien faire. Hicks
avait besoin de dormir et, de surcroît, Decker ne voulait
pas donner l’impression qu’il perdait la boule. Il avait vu
cela se produire trop souvent, des policiers qui
s’effondraient petit à petit. La plupart du temps, leur
dépression nerveuse était causée par l’érosion persistante
d’un chagrin refoulé, après que l’un de leurs coéquipiers
avait été tué, ou après que leur mariage était parti à vaul’eau
et qu’ils n’avaient pas obtenu la garde de leurs
enfants, ou après qu’ils avaient été appelés une fois de
trop pour examiner un corps horriblement mutilé. Ils
pensaient toujours qu’ils contrôlaient parfaitement leurs
émotions, alors que tous leurs collègues se rendaient
compte qu’ils étaient aussi fragiles qu’une automobile dont
la carrosserie est rouillée jusqu’à la peinture.
Decker prit son Polaroid sur l’une des étagères de la
bibliothèque, mit un film, et prit six ou sept clichés du plan
de travail. Puis il mit les morceaux de poulet et les fruits
dans l’évier, et les poussa dans le broyeur. Quant au
couteau, il le saisit par la pointe et le fit tomber dans un
sachet en plastique.
Il parcourut la cuisine du regard une fois encore. Il