Le diable en gris - Free

Decker réfléchit pendant une minute ou deux, la main
plaquée sur sa bouche. Puis :
— D’accord, supposons que cela se soit passé ainsi.
Quelle est votre explication ?
— Je ne sais pas. Il y avait du sang partout dans la
cuisine. J’étais certain que j’allais mourir. Puis Alison est
allée ouvrir la porte aux ambulanciers et brusquement
elle…
— Continuez. Prenez votre temps.
— Je n’étais pas à côté d’elle. Elle s’est écroulée. Elle a
fait une sorte de pirouette, et… elle est tombée par terre
et… sa tête…
Il détourna son visage et frappa ses bras enveloppés de
pansements sur les couvertures. Il était seulement à même
d’émettre des sanglots étranglés.
— Okay, dit Decker au bout d’un moment. Je n’insiste
pas, je reviendrai vous voir plus tard.
Il se leva et remit la chaise à sa place contre le mur. Cela
ne faisait aucun doute pour lui que Jerry avait assassiné sa
femme, tout simplement parce qu’il n’y avait pas d’autre
explication rationnelle. Mais cela ne servirait pas à grandchose
d’essayer de l’interroger tant qu’il serait toujours en
état de choc. Decker avait vu cela tellement de fois
auparavant : des mères qui étaient incapables d’admettre
qu’elles avaient étouffé leur bébé, des maris qui croyaient
sincèrement que quelqu’un d’autre avait tué leur épouse,
alors qu’ils se tenaient près du corps avec un pistolet
déchargé à la main. On appelait cela de la dissociation.
Il sortit de la chambre. Un policier en uniforme était assis