Le diable en gris - Free

masque de cire. John éteignit le téléviseur et remonta le
couloir vers la salle de bains.
— Johnny ? appela sa mère. Tu rentres tard.
— Je n’ai pas trouvé de taxi.
—Tu n’es pas mouillé, dis-moi ?
Il ouvrit la porte de la chambre de sa mère. Elle était
assise dans son lit et un foulard blanc était noué autour de
sa tête, comme si elle avait suivi une chimiothérapie.
C’était une femme très maigre, avec un visage très pâle, et
des cernes de chagrin sous les yeux. Elle donnait toujours
l’impression que, si on la touchait, cela lui causerait une
douleur physique.
— Tu es trempé ! s’exclama-t-elle. Retire ces vêtements
et fais-toi couler un bon bain chaud.
Un éclair brilla derrière les rideaux marron à motifs
floraux, puis, presque immédiatement, la maison fut
ébranlée par un coup de tonnerre assourdissant, comme si
quelqu’un avait fait tomber une énorme armoire en acajou
au bas de l’escalier.
— Un sacré orage, hein ? dit John. Dock Street était
complètement inondée.
— Qu’est-ce que tu as mangé ce soir ? J’espère que tu
as mangé ?
— Bien sûr. Du poulet frit.
— Toi et ton poulet frit ! Ton père adorait le poulet frit, lui
aussi.
— Bon… Je ferais mieux de prendre un bain.
Son pantalon était collé à ses jambes et il n’avait pas
envie d’écouter l’une de ces longues réminiscences à