Le diable en gris - Free

trempa d’une eau de pluie sale jusqu’aux genoux. Le
chauffeur ressemblait à Scatman Crothers.
— Putain de nuit ! fit-il, comme John s’installait sur la
banquette arrière et se démenait pour replier son parapluie
cassé.
— Ouais. May Street, s’il vous plaît. Au coin de Grove.
Comme le taxi démarrait, John renifla et se rendit
compte qu’il y avait une forte odeur acide à l’arrière du taxi.
Qui plus est, le fond de son pantalon était trempé. Il passa
sa main sur la banquette en vinyle, puis il sentit ses doigts.
Quelqu’un avait vomi dans le taxi et il s’était assis sur la
flaque de vomi.
— Arrêtez-vous ! cria-t-il en donnant de petits coups sur
la vitre de séparation.
— Quoi ? fit le chauffeur.
—J’ai dit, arrêtez-vous ! Quelqu’un a gerbé sur la
banquette !
— Quelqu’un a fait quoi ?
Finalement, le chauffeur se rangea de nouveau contre le
trottoir. John descendit et dit :
— Quelqu’un a gerbé sur la banquette. Bon sang,
regardez mon pantalon !
— Merde, fit le chauffeur. Et dire que je viens juste de
commencer ma nuit ! Pourquoi les gens ne gardent-ils pas
pour eux leur bouffe qu’ils ont tellement appréciée ?
John fut obligé de faire à pied le reste du trajet jusque
chez lui. Le parapluie refusa de s’ouvrir, mais peu lui
importait s’il était encore plus mouillé qu’il ne l’était déjà.
Chaque fois qu’il respirait, il sentait l’odeur âcre du vomi –