Le diable en gris - Free

Decker ne savait jamais ce que la plupart d’entre eux
faisaient au juste. Il aperçut même Honey Blackwell, du
bureau du maire, ses 105 kg engoncés dans un tailleur
jonquille avec un ruban assorti dans les cheveux.
— Bonjour, Mme Blackwell.
— Bonjour, lieutenant. Une affaire tragique.
— Ça l’est certainement, si elle vous a obligée à quitter
le Ma-Musu.
Il faisait allusion à son restaurant préféré, spécialisé en
cuisine d’Afrique de l’Ouest, sur Broad Street.
— Vous avez une langue acérée, lieutenant. Un de ces
jours, vous allez vous trancher la gorge avec.
— Ce n’est pas une remarque de très bon goût à faire,
Mme Blackwell, vu les circonstances.
Le capitaine Cab Jackson descendit les marches du
perron du 4140, suivi de près par le sergent Tim Hicks.
— Vous êtes venu par la route touristique, Decker ?
demanda Cab d’un ton brusque en jetant un regard à sa
montre.
Cab était immense, plus de deux mètres cinq, avec un
crâne chauve bosselé qui ressemblait à l’une des bites
d’amarrage où les bateaux à aubes sont amarrés sur la
James River. Toutefois, il avait un visage potelé et une voix
grêle, aussi se laissait-il pousser une petite moustache à la
Little Richard dans l’espoir d’acquérir une maturité
supplémentaire. Il portait une chemise à rayures rouges et
jaunes avec des rangées de stylos et de crayons
accrochés dans la poche, et ses fesses gonflaient
tellement le fond de son pantalon que l’inspecteur Rudisill