Le diable en gris - Free

Decker ôta les bras de Maggie de son cou et se leva. Il
passa son étui d’épaule avec son colt Anaconda calibre 45
nickelé d’une grosseur absurde. Il sortit le pistolet de l’étui
et éjecta toutes les cartouches. Puis il embrassa la pointe
des cartouches, une par une, et les remit dans la chambre.
— Tu ne m’as jamais dit pourquoi tu faisais ça, déclara
Maggie.
— Hein ? Oh… une superstition, c’est tout.
Dans un hurlement de pneus théâtral, Decker s’arrêta
devant le 4140 Davis Street et descendit de sa Mercury
Grand Marquis noire et luisante. C’était un quartier très
chic pour gens friqués, avec des trottoirs en brique rouge,
des arbres donnant de l’ombre, et des maisons du XIX e
siècle avec des porches aux colonnes blanches.
Habituellement, à cette heure de la journée, le quartier était
léthargique et presque complètement désert, sans aucun
signe de vie à part des chats qui somnolaient et des
drapeaux américains qui s’agitaient paresseusement au
gré du léger vent. Mais cet après-midi-là, il y avait quatre
voitures de patrouille garées en diagonale sur la chaussée,
leurs gyrophares allumés, une ambulance, une fourgonnette
des services du coroner de Richmond, deux équipes télé,
une foultitude de policiers en uniforme, d’enquêteurs
scientifiques, de journalistes, et de tous ces gens qui sont
présents sur des scènes de crime, qui crient dans des
téléphones cellulaires et qui ont l’air tracassé, même si