Le diable en gris - Free

apportait une serviette de table à carreaux et un paquet de
sparadraps.
— Seigneur ! s’exclama-t-elle en voyant le chiffon rougi
et le sang qui avait éclaboussé le plancher. Jerry, mais
comment as-tu fait ça ?
— Je ne sais pas… J’égalisais le bord en haut. Je n’ai
absolument rien senti !
— Mon Dieu, laisse-moi regarder !
Elle prit sa main et déroula le chiffon. L’entaille sur son
bras était bien plus qu’une petite coupure accidentelle –
c’était le genre de blessure qu’un candidat au suicide se
ferait, et du sang continuait à s’en écouler. Alison la
tamponna, mais elle saignait de plus en plus vite. En moins
d’une minute, la serviette qu’elle avait apportée était
trempée de rouge. Elle ôta son tablier et le roula pour en
faire un tampon.
— Ma ceinture, dit Jerry en la débouclant. Fais-moi un
garrot. (Il commençait déjà à déglutir, commotionné.)
Serre-la très fort.
Alison dégagea sa ceinture en cuir marron des passants
de son jean et la noua autour de son bras juste en dessous
du biceps. Elle la serra si fort que le cuir couina.
— Allons au rez-de-chaussée, vite ! dit-elle. Je vais
appeler le 911.
Elle l’aida à marcher jusqu’à la porte et à descendre
l’escalier. Il s’appuya sur le mur tandis qu’il descendait les
marches, laissant une tache ensanglantée sur la peinture
couleur primevère. Lorsqu’il atteignit les trois dernières
marches, il trébucha et bascula en avant. Alison fut obligée