Les Mystère de Paris par Eugène Sue

Les mystères de Paris (Tome I) - Eugène Sue
IX Les trois étages.
—La fin de l'histoire, la voilà, reprit M me Pipelet. Je dégringole retrouver
Alfred. Justement il y avait dans notre loge la portière du n° 19 et l'écaillère
qui perche à la porte du rogomiste; je leur raconte, comme quoi le
commandant m'avait appelée son ange et m'avait pris la taille. En voilà des
rires! et Alfred, quoiqu'il soit bien mélan... oui, mélancolique, comme il
appelle ça, quoiqu'il soit bien mélancolique depuis les traits de ce monstre de
Cabrion.
Rodolphe regarda la portière avec étonnement.
—Oui, un jour, quand nous serons plus amis, vous saurez cela. Enfin tant il y a
qu'Alfred, malgré sa mélancolie, se met à m'appeler son ange. À ce moment le
commandant sort de chez lui et ferme sa porte pour s'en aller; mais comme il
nous entendait rire, il n'ose plus descendre, de peur que nous nous moquions
de lui, car il ne pouvait pas s'empêcher de passer devant la loge. Nous
devinons le coup, et voilà l'écaillère qui, de sa grosse voix, se met à crier:
«Pipelet, tu viens bien tard, mon ange!» Là-dessus le commandant rentre chez
lui et ferme sa porte avec un bruit affreux, en vrai rageur qu'il est, car cet
homme-là doit être rageur comme un tigre... il a le bout du nez blanc...
Finalement il a ouvert plus de dix fois sa porte pour écouter s'il y avait toujours
du monde à la loge. Il y en avait toujours, nous ne bougions pas. À la fin,
voyant qu'on ne s'en allait pas, il a pris son parti, est descendu quatre à quatre,
m'a jeté sa clef sans rien dire, et s'est ensauvé tout furieux au milieu de nos
éclats de rire, et pendant que l'écaillère disait encore: «Tu viens bien tard, mon
ange!»
—Mais vous vous exposiez à ce que le commandant ne vous employât plus.
—Ah bien! oui! Il n'oserait pas. Nous le tenons. Nous savons où demeure sa
margot; et s'il nous disait quelque chose nous le menacerions d'éventer la
mèche. Et puis, pour ses mauvais douze francs, qui est-ce qui se chargerait de
son ménage! Une femme du dehors? Nous lui rendrions la vie trop dure, à
celle-là. Mauvais ladre, va! Enfin, monsieur, croiriez-vous qu'il a eu la
petitesse de regarder à son bois, et d'éplucher le nombre de bûches qu'on a dû
brûler en l'attendant? C'est quelque parvenu, bien sûr, quelque rien du tout
enrichi. Ça vous a une tête de seigneur et un corps de gueux; ça dépense par ci,
ça lésine par là. Je ne lui veux pas d'autre mal; mais ça m'amuse drôlement que
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