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tableau. Le quartier-maître se rendit en hâte au grand sablier, le
retourna et cria « George ! », d'une voix ferme. Le fusilier
courut vers l'avant et frappa les quatre coups de cloche avec
conviction. Quelques instants plus tard, le vacarme se
déchaîna. Ce qui ressemblait bien à un vacarme, en tout cas,
aux oreilles de Stephen Maturin qui se réveillait. Pour la
première fois de sa vie, il entendait les cris peu naturels du
maître d'équipage et de ses seconds, sifflant : « Pliez tous les
hamacs ! » Il entendit des bruits de pas, et une voix terrible qui
appelait : « Tous les hommes, holà, les hommes ! Debout, ou
par terre ! Secouez-vous ! Debout ! Pied à terre !
Me voilà, avec une bonne lame, la conscience tranquille !
» Il entendit des bruits de chute étouffés — on avait coupé le
hamac de trois terriens abrutis de sommeil. Il entendit des
jurons, des rires, le coup que fit le bout de cordage quand un
second du bosco s'en prit à un homme encore endormi, puis
une véritable cavalcade lorsque cinquante ou soixante hommes
surgirent des écoutilles avec leurs hamacs, pour les entasser
dans les filets.
Sur le pont, l'équipe du mât de misaine avait mis en
marche la pompe d'orme asthmatique. Les hommes du gaillard
d'avant nettoyaient leur zone avec l'eau de mer fraîchement
pompée, l'équipe du grand mât nettoyait le tribord de la plage
arrière, et ceux du pont supérieur nettoyaient le reste
— chacun s'escrimant avec la brique à pont jusqu'à ce que
le mélange de déchets de bois et de calfat transforme l'eau en
une sorte de lait clairet. Les mousses et les hommes de jour
actionnaient les pompes à chapelet pour évacuer des fonds de
cale l'eau de la nuit, et l'équipe du canonnier dorlotait les
quatorze pièces de quatre livres. Mais rien de tout cela n'avait
l'effet galvanisant de la cavalcade.
« Y aurait-il un imprévu ? » se demanda Stephen, en