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milles. Il parcourut du regard cette étendue marine, contre le
vent. Parfaitement claire. Pas la moindre voile, pas la plus
infime rupture sur la ligne tendue de l'horizon. Le perroquet,
au-dessus de lui, prit soudain une teinte dorée. Puis, à deux
points de la proue à bâbord, dans un feu montant de lumière, le
soleil poussa son bord, tout de suite aveuglant. Pendant
quelques instants, seul Jack fut éclairé, comme s'il était désigné
par un doigt de lumière. Puis la lumière atteignit le hunier,
descendit de son long, recouvrit le sommet de la grand-voile, et
toucha finalement le pont, l'inondant de bout en bout. Les yeux
de Jack s'emplirent de larmes qui troublèrent sa vue, coulèrent
le long de ses joues. Elles coulèrent vraiment — deux, quatre,
six, huit gouttes rondes qui traversèrent l'air doré et chaud, sous
le vent.
Jack se pencha pour regarder sous le perroquet. Il
contempla les navires marchands, ses protégés : deux pinquets,
deux senaux, un chat de la Baltique, des barca-longas pour le
reste. Tous présents, jusqu'au dernier qui mettait à la voile. Le
soleil offrait déjà une vive chaleur. Une délicieuse sensation de
paresse envahit les membres de Jack. « Non, ça ne va pas ! » se
dit-il. Il avait un nombre incalculable de choses à voir en bas. Il
se moucha et, les yeux toujours fixés sur le chat chargé de bois,
il saisit le galhauban au vent et s'y accrocha machinalement,
comme s'il s'agissait de la poignée de sa porte d'entrée. Il se
laissa glisser jusqu'au pont. « Un de ces nouveaux venus par
peloton de pièce, se dit-il. Cela devrait résoudre le problème. »
Quatre coups de cloche. Mowett leva le loch, attendit que
la houache soit à l'arrière, et ordonna : « Tournez ! »
« Stop ! » cria le quartier-maître vingt-huit secondes plus
tard, le regard fixé sur le petit sablier. Mowett fit une boucle
dans la ligne, presque exactement au troisième nœud, tira un
coup sec et alla inscrire « Trois nœuds » à la craie sur le