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fort différent. Rien à voir avec une bataille, ou une nuit de gros
temps sur une côte sous le vent... Il n'y a pas grand-chose à
faire d'un équipage récalcitrant.
— Non, dit Jack. Il est impossible de contraindre un esprit
résolu. » Il se rappela sa conversation avec Stephen Maturin, et
ajouta : « C'est une contradiction dans les termes. » Il aurait pu
dire aussi qu'un équipage de mauvaise humeur, souffrant du
manque de sommeil et privé de ses putains, n'était certes pas la
meilleure des armées. Mais il savait que tout ce qui se disait sur
le pont d'un vaisseau de soixante-dix-huit pieds trois pouces
avait valeur de déclaration officielle. Sans parler du reste, le
quartier-maître et le timonier, à la barre, se trouvaient à portée
d'oreille. Le quartier-maître retourna le sablier. Dès que les
premiers grains de sable eurent fait un tour, il appela : «
George ! » d'une voix basse, fatiguée par le quart de nuit. Le
fusilier en faction se rendit à l'avant d'un pas lourd, frappa les
trois coups de cloche.
Pour ce qui était du ciel, il n'y avait désormais aucun doute
: il était d'un bleu limpide, du nord au sud. Seul un peu de
violet foncé s'attardait à l'ouest.
Jack enjamba la lisse sous le vent, se balança aux haubans
et grimpa dans les enfléchures. « Ceci n'est peut-être pas digne
d'un capitaine », se dit-il. Il s'arrêta sous la forme indistincte de
la hune, et tenta de calculer combien la vergue pourrait gagner
avec un trélingage bien palanqué. « J'aurais peut-être dû monter
par le trou du chat. » Depuis qu'on avait inventé ces platesformes,
placées en hauteur sur les mâts, qu'on appelle les
hunes, les marins mettaient un point d'honneur à s'y rendre par
un chemin difficile et détourné — s'accrochant aux haubans de
revers qui relient le trélingage au sommet du mât, au bord
extérieur de la hune. Ils s'y cramponnaient et progressaient
comme des mouches, la tête en bas, à vingt-cinq degrés de la