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qu'on lui avait faites sans jamais les tenir, à tous ses châteaux
en Espagne. Il avait un agent de prises, son homme d'affaires...
Cent vingt livres, le paiement d'un intérêt de quinze pour cent
qui allait venir à échéance. Et il touchait une solde mensuelle
de cinq livres douze shillings. Il pensa à des hommes de sa
connaissance, avec moins d'ancienneté mais plus de chance (ou
plus d'influence), qui étaient lieutenants sur des bricks ou des
cotres, parfois même qui commandaient un navire. Tous
chassaient les trabaccolos dans l'Adriatique, les tartanes dans le
Golfe du Lion, les chébecs et les Scitias tout au long des côtes
d'Espagne. Gloire, avancement, parts de prise.
Un tonnerre d'applaudissements lui signala que le récital
était fini. Il se força à claquer des mains, grimaça une
expression de plaisir béat. Molly Harte fit une révérence et
sourit. Elle croisa son regard, et son sourire s'élargit. Il
redoubla ses applaudissements. Mais elle comprit qu'il était
déçu, ou qu'il n'avait pas bien écouté, et son plaisir s'en trouva
sensiblement réduit. Elle n'en continua pas moins à recueillir
les compliments de son auditoire avec un sourire radieux, très
belle dans sa robe de satin bleu pâle, avec sa double rangée de
perles... Des perles de la Santa Brigida.
Jack Aubrey et son voisin au manteau râpé se levèrent au
même moment. Ils se regardèrent. Le visage de Jack exprima
de nouveau une froide antipathie — les dernières traces de son
feint enchantement étaient très déplaisantes. Il dit à voix basse :
« Je m'appelle Aubrey, monsieur, et je suis à la Couronne.
— Mon nom est Maturin, monsieur. On me trouve tous les
matins au café de Joselito. Puis-je vous demander de me laisser
passer ? »
Pendant un instant, Jack se retint de briser son petit
fauteuil doré sur la tête de l'homme pâle. Mais il s'écarta avec
un geste de courtoisie — il n'avait pas le choix, s'il voulait