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—, le souvenir d'un nom funeste cassa son élan. Comment
avait-il pu l'oublier ainsi pendant son sommeil ? Comment se
pouvait-il que le nom de James Dillon ne se soit pas imposé à
son esprit dès le réveil ?
« Il est vrai qu'il y a des centaines de Dillon, se dit-il. Et
nombre d'entre eux se prénomment James, évidemment. »
« Christe eleison. Kyrie... » fredonnait doucement James
Dillon en se rasant dans la lumière qui se glissait par le sabord
numéro douze du Burford. C'était moins de la piété qu'une
manière de se protéger contre les coupures du rasoir. Car
Dillon, comme tant de papistes, était enclin à blasphémer. Il
dut se taire pour raser sa lèvre supérieure. Mais quand elle fut
bien nette, il ne put retrouver le ton juste. Il était trop
préoccupé pour chercher un neume insaisissable. Il devait se
présenter à son nouveau capitaine — l'homme dont dépendrait
son confort et sa sérénité, sans parler de sa réputation, de sa
carrière et de ses perspectives d'avancement.
Caressant sa peau douce et luisante, il se hâta de rejoindre
le carré et appela un fusilier.
« Brossez le dos de mon manteau, voulez-vous, Curtis ?
Mon coffre est prêt, et le havresac de livres doit le suivre. Le
capitaine est sur le pont ?
— Non, monsieur. On vient seulement de lui apporter son
petit déjeuner. Deux œufs durs et un à la coque... »
L'œuf à la coque était destiné à Mlle Smith, pour la
récompenser de ses efforts de la nuit, M. Dillon et le fusilier le
savaient parfaitement. Mais le regard entendu du fusilier ne
suscita aucune réaction. James Dillon serra les lèvres, et
pendant quelques instants, alors qu'il montait quatre à quatre
l'échelle qui menait à la lumière soudaine de la plage arrière, il
sembla de mauvaise humeur. Il salua l'officier de quart et le
premier lieutenant. « Bonjour ! Bonjour à vous ! Ma parole,