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Sur le visage de Jack Aubrey, l'expression du plaisir
communicatif, amical et ouvert, le céda à une hostilité un peu
embarrassée. Il ne pouvait nier avoir battu la mesure. Et bien
qu'il fût certain de l'avoir fait correctement, la chose en soi était
une erreur. Son teint se colora. Il fixa un moment les yeux
pâles de son voisin, et lui dit : « Je suis sûr que... » Il fut
interrompu par l'ouverture du second mouvement.
Le violoncelle, pensif, émit deux ou trois phrases en solo
avant d'entamer son dialogue avec l'alto. Jack avait du mal à se
concentrer sur la musique. Son attention se fixait sur son
voisin. Un regard en biais lui révéla que l'homme était petit,
brun, le visage pâle, qu'il portait un manteau noir un peu râpé...
Un civil. Il était difficile de lui donner un âge. D'une part, parce
qu'il avait ce genre de visage qui ne laisse rien deviner, d'autre
part parce qu'il portait une perruque. Une perruque grisonnante
qu'on aurait dit de fil de fer, et tout à fait exempte de poudre. Il
pouvait avoir n'importe quel âge, entre vingt et soixante ans. «
En fait, se dit Jack, il a plus ou moins mon âge. Satané fils de
pute, qui se donne des airs... » Il reporta son attention sur la
musique. Il s'installa dans le thème, le suivit dans ses variations
et ses charmantes arabesques jusqu'à sa conclusion, logique et
satisfaisante. Jusqu'à la fin du mouvement, il ne pensa plus à
son voisin. Mais après, il évita de regarder dans sa direction.
Pendant l'exécution du menuet, Jack marqua le rythme en
secouant la tête, mais il en était absolument inconscient.
Lorsqu'il sentit que sa main s'agitait, qu'elle menaçait de
s'élever dans les airs, il la coinça brusquement sous le pli de
son genou. Ce n'était qu'un menuet, agréable et léger. Mais il
était suivi d'un mouvement curieusement difficile, presque dur,
un fragment qui semblait vouloir exprimer quelque chose de la
plus haute importance. Le volume sonore diminua, bientôt il
n'y eut plus que le chuchotement d'un seul violon — le