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sommes là, abandonnés à notre sort... Nous n'avons rien à faire
sinon attendre, et le temps n'avance pas. Ça va nous sembler
long, vous allez voir... »
Des heures, des jours, des semaines, des années, des
siècles... Très haut, au-dessus de leurs têtes, il y eut un grand
bruit qui ne présageait rien de bon : des flamants prenaient le
chemin du Mar Menor — à moins qu'ils n'aillent jusqu'aux
marais du Guadalquivir. Mais dans l'ensemble, il n'y avait que
l'obscurité, sans aucun point de repère. Le temps semblait s'être
arrêté.
Les éclairs des mousquets et le crépitement qui suivit ne
vinrent pas du petit arc de cercle sur lequel Stephen concentrait
son regard, mais d'assez loin sur sa droite. Est-ce que les canots
s'étaient égarés ? Et s'ils s'étaient jetés dans la gueule du loup ?
Regardait-il dans la mauvaise direction ? « Sont-ils au bon
endroit, monsieur Watt ?
— Non, monsieur, dit le bosco, qui n'avait pas l'air inquiet.
Si je comprends bien, le capitaine est en train de les mener en
bateau... »
Le crépitement continua, longtemps. Et dans les
intervalles, on entendait des cris, presque indistincts. Soudain,
sur la gauche, il y eut un embrasement rouge foncé. Puis un
second, puis un troisième. Ce dernier prit tout de suite une
tournure incroyable : une langue de feu monta dans le ciel,
toujours plus haut — une prodigieuse fontaine de lumière. Une
cargaison entière d'huile d'olive...
« Seigneur tout-puissant, murmura le bosco, frappé de
stupeur.
— Amen », répondit quelqu'un. L'équipage observait le
spectacle, silencieux, les yeux écarquillés.
L'incendie se développa rapidement. Bientôt il fut assez
puissant pour éclairer les autres foyers (pâles en comparaison),