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cette préoccupation était tout à fait secondaire. Ce qu'il
recherchait avant tout, c'était la bataille. Et dans ces
circonstances, pensait-il, il donnerait n'importe quoi pour un
combat frontal direct, tout simple, avec n'importe quel vaisseau
d'une taille comparable à celle du sloop.
En réfléchissant à tout cela, il monta sur le pont. La brise
du large, qui avait baissé tout l'après-midi, ne soufflait plus
qu'en rafales irrégulières. La Sophie la sentait encore, mais la
malle était presque totalement alabouinée. Sur tribord, la côte
rocheuse haute, brune, s'étendait au nord et au sud. À près d'un
mille de là, sur le travers du sloop, il y avait une sorte
d'avancée, un cap, un promontoire que surplombait un château
maure en ruines.
« Vous voyez ce cap ? » lui demanda Stephen. Il
l'examinait depuis un moment, un livre à la main, le pouce
marquant sa page. « C'est Cabo Roig, qui marque la limite de la
zone catalane. Orihuela se trouve à quelque distance, à
l'intérieur. Plus loin, on ne parle plus le catalan. On arrive à
Murcia, et au jargon barbare des Andalous. Même au village
qui se trouve de l'autre côté de la pointe, on parle comme les
Mauresques... Bafouillis, charabia et salamalecs. » Stephen
Maturin, qui était un authentique libéral dans tous les autres
domaines, ne supportait pas les Maures.
— Il y a un village ? » Les yeux de Jack brillèrent.
« Plutôt un hameau. Vous le verrez bientôt. » Un silence.
Le sloop glissa en murmurant sur les eaux calmes, et le
paysage pivota imperceptiblement. Stephen montra son livre. «
Strabo raconte que les anciens Irlandais considéraient comme
un honneur le fait d'être mangé par des membres de sa famille.
Une forme de funérailles qui permettraient à l'âme de rester
dans le clan, selon lui.
— Monsieur Mowett, veuillez m'apporter ma lunette... Je