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se trouvaient désormais avant lui sur la liste immuable des
capitaines de vaisseau. Il leur serait à jamais inférieur en
ancienneté. Du temps perdu. Et ces rumeurs inquiétantes sur la
fin de la guerre. Et un soupçon intolérable, qu'il osait à peine
s'avouer, la terreur à l'idée que tout pourrait mal tourner. Pas de
promotion. L'avertissement de Lord Keith s'avérant
prophétique. Il glissa le violon sous son menton, serra les
dents, leva la tête. Le fait de serrer les dents suffit pour libérer
un flot d'émotion. Jack rougit, son souffle se fit saccadé, ses
yeux s'écarquillèrent et (à cause de l'extrême contraction de ses
pupilles) leur bleu s'éclaircit. Il serra les dents, puis les doigts
de la main droite. « Pupilles se contractent symétriquement,
diamètre un dixième de pouce env. », nota Stephen au coin
d'une page. Il y eut un fort craquement, un bruit confus de
cordes détendues. Avec une expression ridicule de doute,
d'incertitude et de détresse, Jack montra le violon, tout
disloqué, bizarre avec son manche cassé. « Il s'est brisé !
s'exclama-t-il. Il s'est brisé ! » Il ajusta les morceaux avec soin,
et les maintint en position. « Pour rien au monde je ne voulais
faire ça, dit-il d'un ton faible. Je connais ce violon depuis que je
porte culotte ! »
L'indignation provoquée par le sort de la Sophie dépassait
les limites du sloop, mais c'est à son bord, bien entendu, qu'elle
était la plus violente. En halant le cabestan pour lever l'ancre,
l'équipage entonna un chant inédit, un chant qui ne devait rien à
la chaste muse de M. Mowett.
« Vieux Harte, ô vieux Harte,
Grosse face rouge née d'un pet d'Français !
Ohé ohé, faudrait pas t'marcher d'sus,
Marcher d'sus, marcher d'sus,
Ohé ohé, faudrait pas t'marcher d'sus. »
Le joueur de fifre accroupi sur le chapeau de cabestan posa