Lire le livre

attendaient à quelque distance dans leurs oripeaux gris et sans
chic, silencieuses, en contemplant la robe écarlate qui
disparaissait au milieu du troupeau d'uniformes.
Quand Jack fit son apparition, les hommes refluèrent.
Certains rejoignirent leurs compagnes, qui les interrogèrent :
n'avaient-ils pas trouvé Mme Harte un peu vieillie, mal fagotée,
une vraie rombière ? Quelle dommage, à son âge, la pauvre
femme ! Elle doit avoir au moins trente, quarante, quarantecinq
ans. Des mitaines à lacets ! On n'avait pas idée de porter
des mitaines à lacets. Et cette lumière crue qui ne lui convenait
pas. Et puis n'était-ce pas un peu exagéré, de porter toutes ces
énormes perles ?
« Elle a tout de la putain », se disait Jack en la couvant
d'un regard approbateur. Elle était là, la tête haute, parfaitement
consciente des conversations des autres femmes, et elle les
défiait. Elle avait tout de la putain, mais le fait de le savoir
excitait l'appétit de Jack. Cette femme se réservait à ceux qui
réussissaient. Et depuis que la Sophie avait amené le
Cacafuego enchaîné jusqu'au port de Mahon, Jack trouvait cela
parfaitement acceptable.
Après quelques minutes de conversation inepte — un
numéro de faux-semblant que Jack était persuadé d'accomplir,
hélas, avec un talent particulier —, tout le monde se dirigea
d'un pas traînant vers la salle de musique. Molly Harte,
magnifique, s'installa près de sa harpe. Les autres se
partagèrent les petits fauteuils dorés.
« Que donne-t-on, ce soir ? » demanda une voix derrière
Jack. Il se retourna : Stephen était là, poudré, l'air respectable
(sauf qu'il avait oublié sa chemise), impatient de jouir du
spectacle.
« Du Boccherini — un air pour violoncelle — et le trio de
Haydn que nous avons arrangé. Et Mme Harte jouera de la