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les chaises dépareillées. Après leur retour de l'hôpital, ils
avaient disséqué un dauphin dans un bel état de conservation.
L'animal se trouvait sur un banc près de la fenêtre, à côté d'un
objet recouvert d'un drap.
« Certains capitaines, dit M. Florey, estiment qu'il vaut
mieux y inclure la moindre effusion de sang, la moindre
incapacité temporaire, car une longue « note de boucherie » fait
de l'effet dans la Gazette. D'autres n'y mentionneront que les
morts avérées, car des pertes légères plaident pour la prudence
de l'officier. Il me semble que votre liste est proche du juste
milieu, quoique peut-être un peu timorée... Si on la considère
du point de vue de l'avancement de votre ami, bien entendu...
— Précisément.
— Oui... Je vous sers une tranche de ce bœuf froid.
Donnez-moi un couteau bien aiguisé... Le bœuf, plus que tout,
doit être coupé fin, si l'on veut apprécier son goût.
— Celui-ci ne coupe pas. Essayez avec le bistouri. »
Stephen se retourna vers le dauphin. « Ah non, dit-il en
regardant sous une nageoire. Où est-il donc ? » Il souleva le
drap. « En voici un autre. Quelle lame magnifique ! De l'acier
suédois, sans doute. Je vois que vous commencez vos incisions
au point d'Hippocrate ? » Il avait encore un peu dégagé le drap,
et contemplait la jeune dame qui reposait dessous.
« Il faudrait peut-être le laver.
— Il suffit de l'essuyer, dit Stephen qui utilisa un coin du
drap. De quoi est-elle morte ? » Il laissa retomber la toile.
M. Florey tailla une première tranche, qu'il donna au
vautour griffon attaché par une patte dans un coin de la pièce. «
C'est une question intéressante. Je tends à penser que les coups
ont fait leur œuvre, bien avant l'eau. Ces faiblesses de l'amour,
des folies... Ah, oui... L'avancement de votre ami... » M. Florey
se tut, contempla le long bistouri droit à double tranchant et