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pouvait revendiquer une frégate ? Pas vraiment. Un post-ship
de vingt canons, un navire de sixième rang, correspondait
mieux à son niveau. Pas vraiment le droit à une frégate. Mais il
n'avait pas eu vraiment le droit, non plus, de s'en prendre au
Cacafuego. Pas plus que de faire l'amour à Molly Harte. C'est
pourtant ce qu'il avait fait. Dans une chaise de poste, dans une
tonnelle, puis dans une autre, et cela avait duré toute la nuit.
C'était peut-être pour cela qu'il avait tellement de mal à ne pas
s'assoupir, plissant les yeux vers l'avenir comme si c'était un
feu de charbon. Et c'est peut-être pour cela que ses blessures
étaient si douloureuses. La plaie de son épaule gauche s'était
rouverte. Il ignorait comment il l'avait reçue, il l'avait
découverte après la bataille. Stephen l'avait recousue, il avait
pansé la blessure occasionnée par le coup de pique en travers
de son torse (un seul bandage avait suffi pour les deux) et
appliqué une sorte de pâte sur ce qui restait de son oreille.
Mais ce n'était pas le moment de dormir. C'était le moment
de chevaucher le flot, de foncer pour obtenir une frégate, de
saisir la fortune tant qu'elle était à sa portée. Il devait écrire surle-champ
à Queeney, et puis six ou sept autres lettres l'aprèsmidi
même, avant de se rendre à la soirée... Peut-être aussi à
son père, ou bien le vieux allait encore une fois en faire toute
une histoire. Il était le dernier sur qui l'on pouvait compter pour
les complots, les intrigues et la défense de leurs intérêts vis-àvis
des membres influents de la famille. Il n'aurait jamais dû,
en toute justice, atteindre le rang de général... Mais la lettre la
plus importante était celle qui contenait son rapport. Jack se
leva avec précaution, toujours le sourire au lèvres.
C'était la première fois qu'il se montrait ouvertement à
terre, et bien qu'il fût très tôt, il ne pouvait pas ne pas être
conscient des regards, des murmures et des gestes que
provoquait immanquablement son passage. Il porta sa lettre au