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Jack s'éloigna à grand-peine de la cohue. Il balaya du regard
l'espace ouvert du pont. « Bonden ! s'écria-t-il, en le tirant par
le bras. Amenez ces couleurs ! »
Bonden courut à l'arrière, enjamba le cadavre du capitaine
espagnol. Jack poussa un grand cri pour attirer l'attention et fit
un geste du bras. Des centaines de regards, fugitifs ou curieux,
stupéfaits ou incertains, virent descendre le pavillon du
Cacafuego. Ses couleurs étaient amenées.
Tout était fini. « Un combat terrible ! » s'exclama Jack.
Les ordres firent le tour du pont. Les Sophies refluèrent de la
foule entassée dans le parc et leurs adversaires jetèrent leurs
armes, soudain déprimés, apeurés, indifférents, trahis.
L'officier espagnol du grade le plus élevé se fraya un chemin
dans la foule où il s'était trouvé immobilisé. Il remit son épée à
Jack.
« Parlez-vous anglais, monsieur ? lui demanda Jack.
— Je comprends, dit l'officier.
— Les hommes doivent descendre dans la cale,
immédiatement. Les officiers sur le pont. Les hommes, dans la
cale. Dans la cale. »
L'Espagnol donna un ordre. L'équipage de la frégate, en
rangs, commença à franchir les écoutilles. Cela permit de
découvrir les morts et les blessés — une masse embrouillée au
milieu du navire, beaucoup plus encore sur l'avant, des corps
isolés un peu partout — et puis, bien entendu, le nombre réel
des agresseurs fut évident.
« Vite, vite ! » cria Jack. Ses hommes pressèrent le
mouvement des prisonniers qu'on entassa sommairement en
bas. Autant que leur capitaine, ils avaient conscience du
danger. « Monsieur Day, monsieur Watt, allez me chercher
deux ou trois canons — ces caronades, par exemple — et
pointez-les dans les écoutilles. Chargez-les avec de la mitraille.